lunes, 4 de febrero de 2013
lunes, 3 de enero de 2011
editorial
Una vez más damos cuenta que la constancia, el esfuerzo han dado sus frutos, hoy tenemos frente nuestro otro ejemplar de DECIRES, el N° 7.
Es digno destacar que este logro no hubiera sido posible sin la contribución de colaboradores y amigos que se ocuparon, no sólo de vender ejemplares, sino también de mantener permanente contacto, brindarnos apoyo y toda clase de estímulo.
No somos un medio convencional, seguimos la idea de ser una nueva alternativa de difundir cultura, que abarque a autores de la mayor parte del país y países vecinos. Utópicamente crear una comunidad dónde se compartan nuestras obras con la fiel consigna de cordialidad, unidad y amistad.
Ser solidarios porque nadie puede solo, con el objetivo de llegar a la mayor parte de la población. De nada vale quejarse de la masificación que efectúan los grandes medios, quienes poseen recursos cuantiosos, y con fines definidos, fomentan la sociedad de la manada, conformista, consumista, y por ende no inculcan la razonabilidad ni el pensar. El valor del ser humano ha quedado ligado más al tener que al ser.
Por eso insistimos en valorar nuestra palabra como un legado de la civilización desde sus orígenes, y la necesidad que se expanda a todo aquel que la desee recibir. Salir de los salones, las luminarias de los encuentros y que los decires transiten las calles, las plazas, ferias independientes, escuelas, bibliotecas, talleres….
No estamos en desacuerdo con los premios, pues es un buen estímulo para continuar, pero me pregunto y les pregunto para quién escribimos, ya que me refiero a las letras en particular, pero puede aplicarse a otras artes. Para leernos a nosotros mismos, tipo ser o no ser, para que nos lean otros autores o realmente deseamos llegar con nuestro don o aptitud a brindar placer y conocimiento a nuestro pueblo. Ávido desde hace tiempo de adquirir la cultura para crecimiento y enriquecimiento personal, a modo de alimento espiritual.
La competencia, los regionalismos son inconducentes, la pluralidad y aceptación de la palabra del otro es un modo de hacer crecer la obra personal.
Como americanos nos desbastaron culturas importantes, pero aún quedan remanentes de ella a pesar de la conquista, y no podemos negar que nos legó la castilla, el más bello idioma del mundo. En un país cosmopolita como el nuestro, por las grandes inmigraciones, hemos sido poseedores de un bagaje cultural más que importante, con valores que lucieron nuestro blasón en todo el mundo. Es por eso que es triste, venga de dónde venga y los intereses que conlleva que a veces no se puede escuchar una radio am. o fm, por la levedad de sus expresiones, salvo alguna honrosa excepción.
La palabra está siendo amenazada, como lo dice Ivonne Bordelois en su libro, la poesía en particular. Es responsabilidad de quienes la cultivan defenderlas a capa y espada, por el valor que representa, dejando un poquito de lado los intereses personales.
Vivimos tiempos de cambios y en ellos siempre hubo participación de gente pensante.
El ignorante, pobre de él, que podría cambiar si está a la espera de las órdenes que le imponen el poder tanto político, como mediático. En cambio en una sociedad predispuesta, educada, cultivada, con sentido de lo estético, en todos sus estratos sociales, sería menos laborioso cambiar. Menos probable que se conforme con lo mediocre o la chabacanería que prima en nuestros días, a pesar de los encuentros y demás.
Se ha perdido el sentido del humor, los argentinos tenemos fama de amarguetis, tristes. Existen escasos medios en este item. -nada que ver- a los que publicados en otras épocas, en general y humor político en particular que tanto ayuda a sobrellevar las pálidas diarias.
Decires seguirá, es nuestro deseo, lo repito siempre, o no, pero deja abierta una brecha para un futuro con menos acartonamiento y más humanidad.
Para terminar menciono que en noviembre del 2007 salimos por primera vez con el N°0. Con dudas, incertidumbres, pero concientes de que todo lo que hemos afrontado era factible que ocurriera. Ojala que mañana a otro medio similar al nuestro, que desee ser una comunidad los artífices de la cultura no le teman y le brinden ayuda y amistad.
ššššššššššššššš victoria servidio
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Contenidos
Editorial…………………………………………………………….1
Artista Plástico Invitado………………………………………3
Palabras al Sol…………………………………………………..5
René Villar………………………………………………………..7
Horacio Rossi…………………………………………………..11
Capital Federal. Buenos Aires
Rolando Revagliatti………………………………………….15
David Sorbille……………………………………………….…17
Eduardo Dalter………………………………………………..21
Textos y contextos……………………………………….29
Patricia Díaz Bialet…………………………………………..31
Alba Estrella……………………………………………………35
María Rosa León……………………………………………..37
Fernando Enbeita……………………………………………39
Entre Ríos
Marta Pimentel………………………………………………..41
Mendoza
Aldo Rocamora……………………………………………….43
Santa Fe
Rubén Vedovaldi…………………………………………….45
Oscar Cacho Agú…………………………………..……….49
Mar del Plata y Mar de Ajó
Víctor Clementi………………………………………………..51
Gabriela Abeal…………………………………………………55
Ana María Serra………………………………………………56
Susana Trajtemberg…………………………………………57
Horacio Gómez………………………………………………..59
Gabriel Casares……………………………………………….61
ENTORNOS……………………….…………………..……..63
Córdoba
Ricardo Gallego……………………………………………….89
Luis Baigorria………………………………………………….91
Juan Carlos García…………………………………………..93
Pablo Pinto……………………………………………………..95
Marta Zárate…………………………………………………..96
Venado Tuerto. Santa Fe
Juan Carlos Rodríguez……………………………………...97
Rosario
María Mascolo………………………………………………….99
Marta Ortiz…………………………………………………….100
Susana Rozas………………………………………………..101
Catamarca
Analía Pascaner……………………………………………..103
México
Mario Milo Meléndez……………………………………….105
Mariela Loza Nieto………………………………………….108
Elena Ortiz Muñiz…………………………………………..111
Colombia Ma. Alejandra García Mormollón…….113
Perú
Feliciano Mejía Hidalgo…………………………………..115
Nicaragua
Gioconda Belli……………………………………………….117
Libros Decires……………………………………………123
La Plata. Norma Etcheverry……………………….…125
Italia Gabriel Impaglione……………………………..129
San Marcos Sierras Yamil Nievas del Castillo..131
Dimes y Diretes.………………………………………..133
Decires Revista de letras, arte, cultura.
N° 7 Año III diciembre de 2010
Comercio y Justicia Editores.
Córdoba. Argentina
Equipo
Secretaria General y Coordinación Editorial:
Victoria Servidio
Coordinación Periodística:
Lic. María Julia Prati.
Artista Plástico invitado:
Pablo Risso
Participan en este n°
Eduardo Dalter Buenos Aires
Susana Rozas Rosario
María Beatriz Flores. Córdoba
Leonardo Lobos. Chile
Para comunicarse con Decires:
Te.: (03541) 450712 – (03541) 15520168
Dirección Postal: Marcos Sastre 1930 Bo. Quinta Bouquet. Cosquín. C.P. 5166. Córdoba. Argentina.
Correo electrónico: deciresrevista@yahoo.com.ar
Blogs:
www.revista-decires.blogspot.com
wwwdecires6revista.blogspot.com
Distribución: Córdoba: Rubén Libros. Deán Funes 163 Pje. Santa Catalina. Cosquín: Kiosko de la terminal, Carpoo Tatoo Rock Shopping Cosquín.
Resto del orbe: Mano a mano, de boca en boca, correo postal y bondis (esperamos el tren bala.)
Se editaron 300 ejemplares en soporte papel. Registro de Propiedad Intelectual en trámite.
ladran Sancho, señal que cabalgamos.
Es digno destacar que este logro no hubiera sido posible sin la contribución de colaboradores y amigos que se ocuparon, no sólo de vender ejemplares, sino también de mantener permanente contacto, brindarnos apoyo y toda clase de estímulo.
No somos un medio convencional, seguimos la idea de ser una nueva alternativa de difundir cultura, que abarque a autores de la mayor parte del país y países vecinos. Utópicamente crear una comunidad dónde se compartan nuestras obras con la fiel consigna de cordialidad, unidad y amistad.
Ser solidarios porque nadie puede solo, con el objetivo de llegar a la mayor parte de la población. De nada vale quejarse de la masificación que efectúan los grandes medios, quienes poseen recursos cuantiosos, y con fines definidos, fomentan la sociedad de la manada, conformista, consumista, y por ende no inculcan la razonabilidad ni el pensar. El valor del ser humano ha quedado ligado más al tener que al ser.
Por eso insistimos en valorar nuestra palabra como un legado de la civilización desde sus orígenes, y la necesidad que se expanda a todo aquel que la desee recibir. Salir de los salones, las luminarias de los encuentros y que los decires transiten las calles, las plazas, ferias independientes, escuelas, bibliotecas, talleres….
No estamos en desacuerdo con los premios, pues es un buen estímulo para continuar, pero me pregunto y les pregunto para quién escribimos, ya que me refiero a las letras en particular, pero puede aplicarse a otras artes. Para leernos a nosotros mismos, tipo ser o no ser, para que nos lean otros autores o realmente deseamos llegar con nuestro don o aptitud a brindar placer y conocimiento a nuestro pueblo. Ávido desde hace tiempo de adquirir la cultura para crecimiento y enriquecimiento personal, a modo de alimento espiritual.
La competencia, los regionalismos son inconducentes, la pluralidad y aceptación de la palabra del otro es un modo de hacer crecer la obra personal.
Como americanos nos desbastaron culturas importantes, pero aún quedan remanentes de ella a pesar de la conquista, y no podemos negar que nos legó la castilla, el más bello idioma del mundo. En un país cosmopolita como el nuestro, por las grandes inmigraciones, hemos sido poseedores de un bagaje cultural más que importante, con valores que lucieron nuestro blasón en todo el mundo. Es por eso que es triste, venga de dónde venga y los intereses que conlleva que a veces no se puede escuchar una radio am. o fm, por la levedad de sus expresiones, salvo alguna honrosa excepción.
La palabra está siendo amenazada, como lo dice Ivonne Bordelois en su libro, la poesía en particular. Es responsabilidad de quienes la cultivan defenderlas a capa y espada, por el valor que representa, dejando un poquito de lado los intereses personales.
Vivimos tiempos de cambios y en ellos siempre hubo participación de gente pensante.
El ignorante, pobre de él, que podría cambiar si está a la espera de las órdenes que le imponen el poder tanto político, como mediático. En cambio en una sociedad predispuesta, educada, cultivada, con sentido de lo estético, en todos sus estratos sociales, sería menos laborioso cambiar. Menos probable que se conforme con lo mediocre o la chabacanería que prima en nuestros días, a pesar de los encuentros y demás.
Se ha perdido el sentido del humor, los argentinos tenemos fama de amarguetis, tristes. Existen escasos medios en este item. -nada que ver- a los que publicados en otras épocas, en general y humor político en particular que tanto ayuda a sobrellevar las pálidas diarias.
Decires seguirá, es nuestro deseo, lo repito siempre, o no, pero deja abierta una brecha para un futuro con menos acartonamiento y más humanidad.
Para terminar menciono que en noviembre del 2007 salimos por primera vez con el N°0. Con dudas, incertidumbres, pero concientes de que todo lo que hemos afrontado era factible que ocurriera. Ojala que mañana a otro medio similar al nuestro, que desee ser una comunidad los artífices de la cultura no le teman y le brinden ayuda y amistad.
ššššššššššššššš victoria servidio
››››››››››
Contenidos
Editorial…………………………………………………………….1
Artista Plástico Invitado………………………………………3
Palabras al Sol…………………………………………………..5
René Villar………………………………………………………..7
Horacio Rossi…………………………………………………..11
Capital Federal. Buenos Aires
Rolando Revagliatti………………………………………….15
David Sorbille……………………………………………….…17
Eduardo Dalter………………………………………………..21
Textos y contextos……………………………………….29
Patricia Díaz Bialet…………………………………………..31
Alba Estrella……………………………………………………35
María Rosa León……………………………………………..37
Fernando Enbeita……………………………………………39
Entre Ríos
Marta Pimentel………………………………………………..41
Mendoza
Aldo Rocamora……………………………………………….43
Santa Fe
Rubén Vedovaldi…………………………………………….45
Oscar Cacho Agú…………………………………..……….49
Mar del Plata y Mar de Ajó
Víctor Clementi………………………………………………..51
Gabriela Abeal…………………………………………………55
Ana María Serra………………………………………………56
Susana Trajtemberg…………………………………………57
Horacio Gómez………………………………………………..59
Gabriel Casares……………………………………………….61
ENTORNOS……………………….…………………..……..63
Córdoba
Ricardo Gallego……………………………………………….89
Luis Baigorria………………………………………………….91
Juan Carlos García…………………………………………..93
Pablo Pinto……………………………………………………..95
Marta Zárate…………………………………………………..96
Venado Tuerto. Santa Fe
Juan Carlos Rodríguez……………………………………...97
Rosario
María Mascolo………………………………………………….99
Marta Ortiz…………………………………………………….100
Susana Rozas………………………………………………..101
Catamarca
Analía Pascaner……………………………………………..103
México
Mario Milo Meléndez……………………………………….105
Mariela Loza Nieto………………………………………….108
Elena Ortiz Muñiz…………………………………………..111
Colombia Ma. Alejandra García Mormollón…….113
Perú
Feliciano Mejía Hidalgo…………………………………..115
Nicaragua
Gioconda Belli……………………………………………….117
Libros Decires……………………………………………123
La Plata. Norma Etcheverry……………………….…125
Italia Gabriel Impaglione……………………………..129
San Marcos Sierras Yamil Nievas del Castillo..131
Dimes y Diretes.………………………………………..133
Decires Revista de letras, arte, cultura.
N° 7 Año III diciembre de 2010
Comercio y Justicia Editores.
Córdoba. Argentina
Equipo
Secretaria General y Coordinación Editorial:
Victoria Servidio
Coordinación Periodística:
Lic. María Julia Prati.
Artista Plástico invitado:
Pablo Risso
Participan en este n°
Eduardo Dalter Buenos Aires
Susana Rozas Rosario
María Beatriz Flores. Córdoba
Leonardo Lobos. Chile
Para comunicarse con Decires:
Te.: (03541) 450712 – (03541) 15520168
Dirección Postal: Marcos Sastre 1930 Bo. Quinta Bouquet. Cosquín. C.P. 5166. Córdoba. Argentina.
Correo electrónico: deciresrevista@yahoo.com.ar
Blogs:
www.revista-decires.blogspot.com
wwwdecires6revista.blogspot.com
Distribución: Córdoba: Rubén Libros. Deán Funes 163 Pje. Santa Catalina. Cosquín: Kiosko de la terminal, Carpoo Tatoo Rock Shopping Cosquín.
Resto del orbe: Mano a mano, de boca en boca, correo postal y bondis (esperamos el tren bala.)
Se editaron 300 ejemplares en soporte papel. Registro de Propiedad Intelectual en trámite.
ladran Sancho, señal que cabalgamos.
ENTORNOS
REÍRNOS DE NOS
Paseo por los discursos del Humor
Por María Julia Prati
Lo COOL men, la velocidad,
el no compromiso, la liviandad
posmoderna, la desmitificación de los grandes relatos, la insoportable levedad del ser, por un lado. Por otro y hablando en criollo, reírnos de nosotros mismos, de lo que nos pasa y pasa a nuestro alrededor. Exorcizar las malas ondas, las pálidas. La risa remedio infalible, la risa es salud, que trabajen los enfermos. ¿es así el dicho?
Reírnos de nosotros mismos como un
descanso, un relax, un paréntesis, un
aprendizaje, un perdonarnos y perdonar, un disfrute. También está la de reírse de los otros en tono burlesco y malicioso, hay de todo en la viña del señor. Mejor que reírse de los otros es reírse con ellos.
Soy capitán, comandante o dirigente trabajo con amigos pero no soy jefe juntos usamos un octavo sentido para que en esta guerra algo sea divertido Si no que vamos a hacer amigo somos bandidos sin tirar un solo tiro Lo que no nos gusta no lo miramos las boludeces no las escuchamos cuando tu onda no nos cabe nos vamos
dice Pity Álvarez de los Intoxicados
REÍRNOS DE NOS
Paseo por los discursos del Humor
Por María Julia Prati
Lo COOL men, la velocidad,
el no compromiso, la liviandad
posmoderna, la desmitificación de los grandes relatos, la insoportable levedad del ser, por un lado. Por otro y hablando en criollo, reírnos de nosotros mismos, de lo que nos pasa y pasa a nuestro alrededor. Exorcizar las malas ondas, las pálidas. La risa remedio infalible, la risa es salud, que trabajen los enfermos. ¿es así el dicho?
Reírnos de nosotros mismos como un
descanso, un relax, un paréntesis, un
aprendizaje, un perdonarnos y perdonar, un disfrute. También está la de reírse de los otros en tono burlesco y malicioso, hay de todo en la viña del señor. Mejor que reírse de los otros es reírse con ellos.
Soy capitán, comandante o dirigente trabajo con amigos pero no soy jefe juntos usamos un octavo sentido para que en esta guerra algo sea divertido Si no que vamos a hacer amigo somos bandidos sin tirar un solo tiro Lo que no nos gusta no lo miramos las boludeces no las escuchamos cuando tu onda no nos cabe nos vamos
dice Pity Álvarez de los Intoxicados
Dada la flexibilización neoliberal de los ’90, una propuesta de relaciones sociales flexibles, cordiales que soslayen la violencia que genera el sistema que prioriza al mercado. Ante la indefensión del individuo existen las estrategias humorísticas para volver habitable el mundo que se hace inhabitable.
Extracto de Gilles Lipovetsky en “La era del vacío”
Reírnos de nosotros mismos es inteligente. Reírnos de las desgracias y/ o defectos ajenos denota ignorancia agresiva y necedad. Pero bueno, sucede.
La inteligencia es adaptación, el humor es inteligente, ergo el humor logra que nos adaptemos por un lado a las vicisitudes diarias propias y de nuestro mundo. Ayuda a sobrevivir, a sobrellevar, a seguir existiendo entre tanta mala espina y piedras en el camino. Pero también es, básicamente, desde su génesis, una manera especial de subvertir ese orden dado buscando otros caminos posibles. Rebelarnos, reírnos de lo impuesto con fundamentos que socaven las leyes que ya no responden a necesidades sino sólo a burocracia. No es bueno adaptarse a un sistema que no funciona, no. Hay muchas formas de pelar el gato nene, y si es con buen humor, mucho mejor.
Definición de diccionario (Mataburros amigo) Humor: (lat. humor) cualquier líquido del organismo animal. // fig. Genio, carácter. // Jovialidad, viveza. // Buena disposición para hacer algo. // humor ácueo y humor vítreo masas gelatinosas delante y detrás del globo del ojo.// Buen humor. Inclinación a mostrarse alegre y complaciente. // Mal humor. Aversión a todo acto de alegría, y aun de urbanidad.
Sinónimos: Humor: Genio, disposición, talante, carácter. Gracia, ingenio. Humorismo. Humorístico: Festivo, jocoso, gracioso, chistoso.
Se deduce una cuestión de ánimos relacionado con los líquidos que circulan en el cuerpo. Ir de cuerpo cuando nos reímos mucho, suele ser muy recurrente. Fluyen y evidencian las emociones en diversos colores. Se nos sube la bilirrubina o nos ruborizamos con la adrelina por vergüenza, riesgo, miedo. No olvidemos el humor negro de las podredrumbres y el sarcasmo. Los chistes verdes y los de salón, sory. Además, el tema de la vista, el punto de vista, según el lente o cristal con que se mira todo es diferente, desde el humor ácueo o vítreo. También están los aguafiestas. Algunas asociaciones ilícitas que son las mejores. Si todo lo que me gusta es ilegal, inmoral o engorda. Vaya para discurrir sobre el humor. Hablar un poco al vicio como la ardillita y su cuchillito. Siempre es divertido y quizá nos brota una sonrisa, risa o carcajada fenomenal
(continúa en Decires 7 impresa)
Decires 7
Artista Plástico Invitado:
PABLO RISSO
Pablo Risso
Nace el 28 de septiembre de 1988 en Córdoba Capital (Argentina).
Actualmente radicado en Bialet Massé, un pequeño pueblo de las Sierras de Córdoba. Dedicado al arte desde la niñez.
Carrera artística. Estudios cursados Estudios universitarios: alumno regular 3º año Licenciatura en Pintura. (UNC) Estudios complementarios:Talleres con la licenciada en Grabado Blanca Risso. Culturas y diseños precolombinos. Estudio y relevamiento de las pinturas rupestres de Cerro Colorado.Terapias alternativas: pintura terapéutica y colorterapia
Exposiciones. Colectivas. 2007 Exposición de grabado- Pabellón Argentina (UNC), Córdoba
2008 Exposición de grabado- Museo de Cultura Juan Bialet Massé, Bialet Massé, Córdoba. 2009 Exposición de pintura- Museo Británico, Córdoba. 2010 Exposición con el grupo “BIALET ARTE”, Museo de Cultura Juan Bialet Massé
Individuales. 2009 Presentación de la serie “Camino a la tierra”- Centro de Congresos y convenciones de Cosquín, Cosquín, Córdoba. Muestra “Camino a la tierra”- Museo de Cultura de Bialet Massé, Córdoba. Artista invitado con la muestra “Camino a la tierra” en el recital del grupo folklórico latinoamericano Kimara, Centro de Congresos y Convenciones de Cosquín, Córdoba.
2010 Exposición en el 50 Aniversario del Festival Nacional de Folklore de Cosquín- Escuela Julio A. Roca- Cosquín. Muestra como artista invitado del grupo cultural A.M.A- Bialet Massé. Exposición en “Sala Poeta Lugones”-Centro Cultural de Capilla del Monte, Córdoba.
En cada una de sus obras, muchas de las cuales acompañadas con su escritura, nos habla del valor de la vida, de la unidad, del amor a la cultura y a la tierra, del universo espiritual que hay en cada uno. Sin dudas, uno de los artistas emergentes que día a día aumenta su calidad de producción y sorprende con su estilo propio y maduro a pesar de su juventud. En este número de Decires Revista, Pablo Risso presenta un adelanto de la nueva serie en construcción. La técnica trabajada es tinta sobre papel.
Blog: http://www.pablo-risso.com.ar/Obras/
El mundo nos necesita despiertos!!!
El mundo nos necesita despiertos, el mundo nos necesita buscando, nos necesita creando, luchando y fortaleciendo nuestro espíritu...el mundo nos necesita amando, con fe, valentía, humor, originalidad y coraje...unidos podemos lograr los cambios que la humanidad requiere para los tiempos que vienen!!!hay que seguir adelante, nada nos puede frenar si ya empezamos el camino!todos siempre se están quejando pero al final acomodados en un sillón no se puede cambiar las cosas, QUE NI EL MIEDO NI LA VERGÜENZA LES CORTEN LO QUE DESEEN HACER!!!!....basta de flojera hermanos!! luchemos! luchemos!!y como siempre digo! todo con AMOR Y FE...que son las verdaderas palabras mágicas!!
Decires de Pablo Risso
Siempre supe que iba a dedicarme al arte, pero a los 12 años realmente me di cuenta de ello. A los 14 años, LA GRAN REVELACION, comienza su interés por la abstracción y el simbolismo. En julio del 2008, luego de sentir que algo nuevo iba a comenzar en la pintura, decidió profundizar en la esencia de lo autóctono, con EL NUEVO COMIENZO, visitando la casa del señor "Don Atahualpa Yupanqui", a su Cerro Colorado, 2009 sale a luz con la serie "CAMINO A LA TIERRA", En el año 2010 sigue trabajando en nuevos proyectos y en nuevas exposiciones. Pablo Risso. Dibuja, pinta y escribe mirando al futuro.
NO ES POSIBLE QUE AL FIN EL MILAGRO NO ESTALLE…
PABLO RISSO
Pablo Risso
Nace el 28 de septiembre de 1988 en Córdoba Capital (Argentina).
Actualmente radicado en Bialet Massé, un pequeño pueblo de las Sierras de Córdoba. Dedicado al arte desde la niñez.
Carrera artística. Estudios cursados Estudios universitarios: alumno regular 3º año Licenciatura en Pintura. (UNC) Estudios complementarios:Talleres con la licenciada en Grabado Blanca Risso. Culturas y diseños precolombinos. Estudio y relevamiento de las pinturas rupestres de Cerro Colorado.Terapias alternativas: pintura terapéutica y colorterapia
Exposiciones. Colectivas. 2007 Exposición de grabado- Pabellón Argentina (UNC), Córdoba
2008 Exposición de grabado- Museo de Cultura Juan Bialet Massé, Bialet Massé, Córdoba. 2009 Exposición de pintura- Museo Británico, Córdoba. 2010 Exposición con el grupo “BIALET ARTE”, Museo de Cultura Juan Bialet Massé
Individuales. 2009 Presentación de la serie “Camino a la tierra”- Centro de Congresos y convenciones de Cosquín, Cosquín, Córdoba. Muestra “Camino a la tierra”- Museo de Cultura de Bialet Massé, Córdoba. Artista invitado con la muestra “Camino a la tierra” en el recital del grupo folklórico latinoamericano Kimara, Centro de Congresos y Convenciones de Cosquín, Córdoba.
2010 Exposición en el 50 Aniversario del Festival Nacional de Folklore de Cosquín- Escuela Julio A. Roca- Cosquín. Muestra como artista invitado del grupo cultural A.M.A- Bialet Massé. Exposición en “Sala Poeta Lugones”-Centro Cultural de Capilla del Monte, Córdoba.
En cada una de sus obras, muchas de las cuales acompañadas con su escritura, nos habla del valor de la vida, de la unidad, del amor a la cultura y a la tierra, del universo espiritual que hay en cada uno. Sin dudas, uno de los artistas emergentes que día a día aumenta su calidad de producción y sorprende con su estilo propio y maduro a pesar de su juventud. En este número de Decires Revista, Pablo Risso presenta un adelanto de la nueva serie en construcción. La técnica trabajada es tinta sobre papel.
Blog: http://www.pablo-risso.com.ar/Obras/
El mundo nos necesita despiertos!!!
El mundo nos necesita despiertos, el mundo nos necesita buscando, nos necesita creando, luchando y fortaleciendo nuestro espíritu...el mundo nos necesita amando, con fe, valentía, humor, originalidad y coraje...unidos podemos lograr los cambios que la humanidad requiere para los tiempos que vienen!!!hay que seguir adelante, nada nos puede frenar si ya empezamos el camino!todos siempre se están quejando pero al final acomodados en un sillón no se puede cambiar las cosas, QUE NI EL MIEDO NI LA VERGÜENZA LES CORTEN LO QUE DESEEN HACER!!!!....basta de flojera hermanos!! luchemos! luchemos!!y como siempre digo! todo con AMOR Y FE...que son las verdaderas palabras mágicas!!
Decires de Pablo Risso
Siempre supe que iba a dedicarme al arte, pero a los 12 años realmente me di cuenta de ello. A los 14 años, LA GRAN REVELACION, comienza su interés por la abstracción y el simbolismo. En julio del 2008, luego de sentir que algo nuevo iba a comenzar en la pintura, decidió profundizar en la esencia de lo autóctono, con EL NUEVO COMIENZO, visitando la casa del señor "Don Atahualpa Yupanqui", a su Cerro Colorado, 2009 sale a luz con la serie "CAMINO A LA TIERRA", En el año 2010 sigue trabajando en nuevos proyectos y en nuevas exposiciones. Pablo Risso. Dibuja, pinta y escribe mirando al futuro.
NO ES POSIBLE QUE AL FIN EL MILAGRO NO ESTALLE…
No es posible que al fin el milagro no estalle
He sido demasiado castigado
Me he atormentado demasiado en el mundo
He trabajado demasiado para ser puro y fuerte
He perseguido demasiado el mal
Capital Federal Alba Estrella Gutiérrez
desmemoria incierta
nombro tu nombre
en necesaria ausencia
y soy temblor de manos
abandonada piedra
de aquella playa
donde nunca estuvimos
y me alejo de mí
de vos
corazón sin pertenencia
*
y asalto la esquina
de tu frágil cintura
y te absuelvo entre lágrimas
y remiendo tus miedos
y me pierdo en tus dudas
mis olvidos tan solos
y te ahueco de besos
con mis ojos de ciega
*
hay un lugar
donde el pájaro
esconde su infrangible mortaja
en la memoria de barcos
que recuerda su intemperie de náufrago
y con pasos sin tiempo
vuela la urdimbre imperfecta
de tu nombre
sobre mi alto insomnio
lloro mi rostro
de olvidados espejos
*
desmemoria incierta
nombro tu nombre
en necesaria ausencia
y soy temblor de manos
abandonada piedra
de aquella playa
donde nunca estuvimos
y me alejo de mí
de vos
corazón sin pertenencia
*
y asalto la esquina
de tu frágil cintura
y te absuelvo entre lágrimas
y remiendo tus miedos
y me pierdo en tus dudas
mis olvidos tan solos
y te ahueco de besos
con mis ojos de ciega
*
hay un lugar
donde el pájaro
esconde su infrangible mortaja
en la memoria de barcos
que recuerda su intemperie de náufrago
y con pasos sin tiempo
vuela la urdimbre imperfecta
de tu nombre
sobre mi alto insomnio
lloro mi rostro
de olvidados espejos
*
Alba Estrella Gutiérrez. Poeta argentina. Autora de varios libros de poesía
los vulnerables cipreses del otoño (2005)nanas para lucía (2006)los pasos de la memoria (2007)
hilandera del viento (2008)recitales de música y poesía con la cantante y compositora
Julia Lascano en varios lugares como Bar Tuñón, Casa de Madrid, La Biblioteca Café, Bartolomeo, etc.
Actuó en varias radios como La Tribu, Nacional, FM Cultura, etc.
Bs As. Carmen de Patagones María Rosa León
EL TIEMPO CIRCULAR
los vulnerables cipreses del otoño (2005)nanas para lucía (2006)los pasos de la memoria (2007)
hilandera del viento (2008)recitales de música y poesía con la cantante y compositora
Julia Lascano en varios lugares como Bar Tuñón, Casa de Madrid, La Biblioteca Café, Bartolomeo, etc.
Actuó en varias radios como La Tribu, Nacional, FM Cultura, etc.
Bs As. Carmen de Patagones María Rosa León
EL TIEMPO CIRCULAR
"...lo dijo el sabio Merlín:
Morir es haber nacido."
JORGE LUIS BORGES
Siempre pensé que,
en el preciso instante
del inicio de la vida
estaba la simiente de la muerte
instaurando en nosotros
su dominio de miedo.
Y no le tuve miedo.
Porque también pensé, es más:
lo supe desde siempre,
que la muerte es un incidente inevitable,
incómodo e inoportuno
pero que no puede con la vida.
Siempre creí, y ahora lo reafirmo,
que la vida es trascendencia
y se continúa en un tiempo
sin tiempo y sin medida.
María Rosa León“¡Buenas noches, noche!”(LEO – 2005)
La autora nació en Junín (B.A.) y vivió desde su adolescencia en Buenos Aires donde estudió magisterio, inglés y letras. Trabajó como docente en Capital y en varias localidades de las provincias de B.A. y Río Negro. Actualmente está radicada en Carmen de Patagones (B.A.) y se dedica con exclusividad a la investigación y producción literarias. Revista en la Cámara Argentina del Libro como escritora-editora independiente desde 1997 y lleva editados varios de sus libros de cuentos y poemas a través de su sello editorial Leo Ediciones Artesanales.
Participa frecuentemente en ciclos y páginas literarias en Buenos Aires y en la web e integra desde hace varios años del blog Mis poetas contemporáneos del poeta Gustavo Tisocco. Realiza presentaciones cada año en la Feria del Libro y en otros espacios de Buenos Aires. Contactos: mariarosaleon09@gmail.com
MENSAJE
En los arcos de la aurora
dejo anclada mi existencia
sujeto las amarras
al pilar de la constancia
y aspiro el aroma
que abanica la paciencia.
Retuerzo los temores de la noche
y enarbolo en las velas
la claridad del pensamiento.
A mi nave solitaria llega de lejos
el palpitar de un mundo confundido
se comprime
se dilata
se comprime y eyecta su agonía
en la sangre del ocaso.
Prisionera en la red de la impotencia
desato los cordeles, libero mis anhelos
y en un vuelo de palomas
expando la luz de mi mensaje.
Victoria Servidio
Moradas.
Narvaja ed. 2006.
María Rosa León“¡Buenas noches, noche!”(LEO – 2005)
La autora nació en Junín (B.A.) y vivió desde su adolescencia en Buenos Aires donde estudió magisterio, inglés y letras. Trabajó como docente en Capital y en varias localidades de las provincias de B.A. y Río Negro. Actualmente está radicada en Carmen de Patagones (B.A.) y se dedica con exclusividad a la investigación y producción literarias. Revista en la Cámara Argentina del Libro como escritora-editora independiente desde 1997 y lleva editados varios de sus libros de cuentos y poemas a través de su sello editorial Leo Ediciones Artesanales.
Participa frecuentemente en ciclos y páginas literarias en Buenos Aires y en la web e integra desde hace varios años del blog Mis poetas contemporáneos del poeta Gustavo Tisocco. Realiza presentaciones cada año en la Feria del Libro y en otros espacios de Buenos Aires. Contactos: mariarosaleon09@gmail.com
MENSAJE
En los arcos de la aurora
dejo anclada mi existencia
sujeto las amarras
al pilar de la constancia
y aspiro el aroma
que abanica la paciencia.
Retuerzo los temores de la noche
y enarbolo en las velas
la claridad del pensamiento.
A mi nave solitaria llega de lejos
el palpitar de un mundo confundido
se comprime
se dilata
se comprime y eyecta su agonía
en la sangre del ocaso.
Prisionera en la red de la impotencia
desato los cordeles, libero mis anhelos
y en un vuelo de palomas
expando la luz de mi mensaje.
Victoria Servidio
Moradas.
Narvaja ed. 2006.
Capital Federal. Fernando Enbeita
El le ceba unos mates y le llora... le cuenta sus penas, por eso que "chancho que no llora no mama". Ella lo pica. El que ante todo es hombre se achispa y brilla en ingenios e insinuaciones casi finas para ser un pardo que ceba mates en la casa grande. Ella sabe que es pariente ilegítimo de su marido, lazo de sangre fundado en las irrupciones de su suegro en el jergón de una morena con pechos de niña y elasticidad de mimbre. Y aunque nadie habla de estas cosas, en las siestas de verano las viejas que ya no duermen por miedo al abrazo de la muerte, acompasan las mecedoras con el susurro de las transgresiones que sus ojos entrenados y sus oídos de animal desvalido han guardado, y sus muecas de compasión hechas a la medida para lograr confidencias, delaciones y demás bajezas han arrancado.
Negro zafio, pícaro -piensa ella.
Y la especie arremete en ardores que la hacen olvidarse que es una muchacha felizmente casada con don Joaquín del Junco y Olazábal. FE
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Don Joaquín mira sus puños todavía crispados. Se acerca al espejo veneciano y descubre las salpicaduras de sangre en su rostro. Una mezcla de orgullo y repugnancia lo invaden. Orgullo por la fuerza con que sus brazos descargaron los latigazos en el lomo del pardo. Repugnancia por derramar
su propia sangre. Su abuela lo había anoticiado de pequeño sobre su posición en el mundo. Y para sostenerla debía despertar. La matriarca fue clara: "Espabílate mijito o te pasarán por encima como a los zonzos". Esa invitación a la vigilia y la atención incluía un pormenorizado inventario de todos los
bienes en metálico, tierras, bestias y esclavos de la familia. Al inventario le seguía la lista completa de parientes, entenados y relaciones, legítimas y ocultas. Por eso Joaquin sabía que ese pardillo que miraba extasiado sus libros mientras cumplía pequeñas tareas en su cuarto, el cuarto del amito, ese
que apenas le excedía en tres años, era el hijo de su padre con una negra. Ese pardillo ahora un hombre robusto y fuerte al que había mandado atar en el lugar de los castigos al que se accedía desde el picadero. Un cuadrado en penumbras con piso de tierra apisonada. En medio el poste con la argolla brillante donde colgaba el bulto sanguinolento, el cuerpo moreno de su medio hermano, al que habían descubierto leyendo. FE
-O bella ciao! (2005)
-Juego vital (2006)
-Relojes en el agua (2007)
-Relojes en remojo (2007)
-Quemar la viruta no la carpintería (2008)
-El tiempo de los barcos (2008)
-Una gota de agua en el pico de un pájaro (2008)
http://www.enelpicodeunpajaro.blogspot.com/
-Iglúes (2009) feliz veleta
http://www.iglues.blogspot.com/
-Ser la sed (2009) feliz veleta
http://www.serlased.blogspot.com/
-Cadenas (2009)
http://www.cadenas2009.blogspot.com/
- Redes (2009)
- Difícil de complacer (2010)
http://www.dificildecomplacer2010.blogspot.com/
- Invierno nuevo (2010) FE
http://www.inviernonuevo2010.blogspot.com/
- Negros, pardos, morenos... (2010) FE
http://www.negrospardosmorenos.blogspot.com/
contacto => fegentzen@gmail.com
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Fernando Enbeita 2010 - Ciudad de Buenos Aires ©Todos los derechos reservados
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Mar del Plata Susana Trajtemberg
KAFKA …torpemente con sus antenas, que ahora aprendía
Negro zafio, pícaro -piensa ella.
Y la especie arremete en ardores que la hacen olvidarse que es una muchacha felizmente casada con don Joaquín del Junco y Olazábal. FE
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Don Joaquín mira sus puños todavía crispados. Se acerca al espejo veneciano y descubre las salpicaduras de sangre en su rostro. Una mezcla de orgullo y repugnancia lo invaden. Orgullo por la fuerza con que sus brazos descargaron los latigazos en el lomo del pardo. Repugnancia por derramar
su propia sangre. Su abuela lo había anoticiado de pequeño sobre su posición en el mundo. Y para sostenerla debía despertar. La matriarca fue clara: "Espabílate mijito o te pasarán por encima como a los zonzos". Esa invitación a la vigilia y la atención incluía un pormenorizado inventario de todos los
bienes en metálico, tierras, bestias y esclavos de la familia. Al inventario le seguía la lista completa de parientes, entenados y relaciones, legítimas y ocultas. Por eso Joaquin sabía que ese pardillo que miraba extasiado sus libros mientras cumplía pequeñas tareas en su cuarto, el cuarto del amito, ese
que apenas le excedía en tres años, era el hijo de su padre con una negra. Ese pardillo ahora un hombre robusto y fuerte al que había mandado atar en el lugar de los castigos al que se accedía desde el picadero. Un cuadrado en penumbras con piso de tierra apisonada. En medio el poste con la argolla brillante donde colgaba el bulto sanguinolento, el cuerpo moreno de su medio hermano, al que habían descubierto leyendo. FE
-O bella ciao! (2005)
-Juego vital (2006)
-Relojes en el agua (2007)
-Relojes en remojo (2007)
-Quemar la viruta no la carpintería (2008)
-El tiempo de los barcos (2008)
-Una gota de agua en el pico de un pájaro (2008)
http://www.enelpicodeunpajaro.blogspot.com/
-Iglúes (2009) feliz veleta
http://www.iglues.blogspot.com/
-Ser la sed (2009) feliz veleta
http://www.serlased.blogspot.com/
-Cadenas (2009)
http://www.cadenas2009.blogspot.com/
- Redes (2009)
- Difícil de complacer (2010)
http://www.dificildecomplacer2010.blogspot.com/
- Invierno nuevo (2010) FE
http://www.inviernonuevo2010.blogspot.com/
- Negros, pardos, morenos... (2010) FE
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Fernando Enbeita 2010 - Ciudad de Buenos Aires ©Todos los derechos reservados
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Mar del Plata Susana Trajtemberg
KAFKA …torpemente con sus antenas, que ahora aprendía
a valorar, se deslizó lentamente hasta la puerta…
(La Metamorfosis de Franz Kafka)…
Ese polvo amenaza
los rincones
Ellas saben
que no deben acercarse
Dudosas
cambian de ámbito
De la cocina
marchan al dormitorio nupcial
Los exterminadores
duermen entrelazados
Oscuras escalan las sábanas
y amanecen hijas
en abrazo filial
SUSANA TRAJTEMBERG NACIÓ EN REMEDIOS DE ESCALADA EN 1947 ES ARTISTA PLASTICA NARRADORA Y POETA. UN ABRAZO!!!!! GRACIAAAAS
ENTORNOS:
(La Metamorfosis de Franz Kafka)…
Ese polvo amenaza
los rincones
Ellas saben
que no deben acercarse
Dudosas
cambian de ámbito
De la cocina
marchan al dormitorio nupcial
Los exterminadores
duermen entrelazados
Oscuras escalan las sábanas
y amanecen hijas
en abrazo filial
SUSANA TRAJTEMBERG NACIÓ EN REMEDIOS DE ESCALADA EN 1947 ES ARTISTA PLASTICA NARRADORA Y POETA. UN ABRAZO!!!!! GRACIAAAAS
ENTORNOS:
“Es infinita esta riqueza abandonada”
LAS 200 OMISIONES
de la antología “200 años de poesía argentina”
Por cierto, las antologías poéticas del país dejaron de ser motivo de interés en los circuitos literarios y culturales por razones más que obvias. Una serie de objetos voladores no identificados, para ser ilustrativos, arreció estos años sin piedad sobre la credibilidad y el sentido. Y entre esos objetos hubo ejemplos, valga la redundancia, de verdad antológicos: una muestra de poesía argentina de finales de siglo, editada en la ciudad en 1995, y presentada con discursos y platillos, que incluyó a 23 autores nacionales, 21 de ellos de Buenos Aires. Y otra, para decir sólo de dos ejemplos, más cercana, también preparada en la ciudad, y editada en Santiago de Chile, que terminó siendo más conocida, y comentada, por los piedrazos y palos chilenos que recibió.Pero por estos días el interés parece haber regresado, por un nuevo ejemplo, sobre el tema antología (que es todo un tema). Más bien se fue gestando una corriente de monólogos, por decirlo de alguna forma, donde intervienen, observo, tanto escritores como docentes, y que se incluye ya en algunas “cartas de lectores”. La aparición de la antología “200 años de poesía argentina”, en el año del bicentenario, tiene ese mérito. Un tomo editado por la editorial Alfaguara, de un millar de páginas, que se presenta como un verdadero documento histórico (que incluye la letra del Himno Nacional), y que fue precedido de una avanzada publicitaria y de un abanico de auspicios varios, comprendió a unos y a otros, y no podía ser para menos. Porque la falta de interés en la edición de libros de poesía por la industria editorial; la apatía o el descuido, para lo mismo, por las instituciones oficiales, ya nacionales o provinciales; la carencia de obras ensayísticas que aborden la cosa poética nacional y la poesía en su historicidad, ya como letra y voz de nuestros creadores; y, en definitiva, la necesidad cultural de un compendio del horizonte de voces, también para su incidencia en el quehacer docente, creaban un deseo, una expectativa, en torno de esta muestra que se anunciaba bajo el nombre ostentoso de “200 años de poesía argentina”.Pero será el propio Licenciado Monteleone, firmante de la antología citada y crítico del matutino La Nación, quien en los comienzos mismos del prólogo nos va a advertir, contraviniendo en rigor al propio título, y abriendo el paraguas, para que no queden dudas, lo que sigue acerca de la obra: “Tal vez no sea un conjunto más o menos razonado o azaroso de inclusiones, sino un sistema de ausencias, porque la acosa el fantasma de la totalidad. No sólo porque hay poetas que no están, que deberían haberse incluido y que, aun por motivos extraliterarios, cuya peripecia es irrelevante, no figuran en esta selección”.Entonces uno no puede sino preguntarse ante tan voluminoso y pesado tomo, ¿en qué quedamos? ¿”200 años de poesía argentina”?, ¿o el acoso del fantasma de la totalidad?; ¿”200 años de poesía argentina”?, ¿o los poetas no incluidos por motivos extraliterarios? Y ¿cuáles son esos motivos? Porque aquí quedaron desdeñadas, o en olvido, las producciones poéticas de provincias enteras, en no pocos casos en las voces de poetas referenciales, o de verdaderos hitos (¿acaso Carlos Alberto Álvarez, Bernardo Canal Feijóo y Roberto Themis Speroni no lo son?, ¿y Felipe Aldana?, ¿y la santiagueña María Adela Agudo?), que desvanecen o tiran por tierra el publicitado sentido documental de la obra. Ciertamente, hay toda una provincia copiosa de omisiones, de identidades y obras soslayadas –recordamos a propósito algunos poemas de Felipe Rojas, de Lucía Carmona, entre otros–, que dan a esos aires latido y carnadura. Porque podrá afirmarse que están presentes tales voces y tales otras, amadas siempre y leídas (bueno sería que tampoco lo estuvieran), pero faltan esas geografías, esos poetas, de los que por ejemplo habla esa docente en las “cartas de lectores” del diario El Día, de La Plata, con tanta razón y elocuencia.No están excluidos dos, tres o diez poetas, cuyas ausencias podrían tratarse de un juicio o de un olvido del antólogo; aquí queda en entredicho el título mismo de la obra, ya que los 200 años de la poesía argentina fueron y siguen siendo otra cosa, con una diversidad honda y una vitalidad que el Licenciado Monteleone, parece, no ha comprendido, y una apertura y una promesa que los tornan ejemplares. Caben numerosas preguntas, entre tantas sorpresas que tejen las ausencias, en un tema inclusive que a nivel ensayístico, a nivel de la fecundidad e incidencia de la propia historia en sus dos siglos, esta obra no alcanza siquiera a rozar con sus escasas y ligeras veinticuatro páginas de prólogo.Las ausencias son más que significativas, y van, por acercar sólo algunos ejemplos, desde Álvaro Yunque a Julio Huasi, o desde Armando Tejada Gómez a Alberto Vanasco, nombres a los que se suman el cordobés Osvaldo Guevara, autor de ese legendario canto al sapo, que es probable que el Licenciado Monteleone aún no haya leído, y el platense Horacio Preler, con sus estremecedores poemas de Oscura memoria (1992). Pero lo que también sorprende, y deja pensando, en estos ríos de exclusiones, es que esas aguas también atañen a numerosas voces de referencia actual en sus provincias, que han contribuido con sus obras, escritas en el lapso de estas tres décadas, para la extensión de un mapa lo suficientemente cierto e identificable. La lista es importante; pero baste citar a cuatro muy apreciados poetas: Jorge Isaías (Los Quirquinchos, 1946), autor de una singular Crónica gringa, con numerosas ediciones; César Cantoni (La Plata, 1951); Alejandro Schmidt (Villa María, 1955) y Roberto Malatesta (Santa Fe, 1961), creador del recordado poemario Por encima de los techos (2003), entre otras obras. Y además de ello los duros poemas de Soldados, de Gustavo Caso Rosendi (Esquel, 1962), vivenciados en el campo de batalla, en Malvinas.Pero avanzando y volviendo sobre esas mil páginas son más y más los pozos de olvido, los huecos, de modo increíble, desde el entrañable Marasso (de “Dichoso aquel que vive en mansión heredada…”) hasta el inspirado Romilio Ribero, creador de un Libro de bodas… (1963), que aún canta y maravilla. Y más, mucho más, porque los viejos maestros modernistas tampoco la sacaron barata: desde Leopoldo Díaz al polémico Manuel Ugarte; como si una podadora automática hubiera pasado zumbando con todo su filo. De modo parecido se obró, entendemos, en relación a la poesía de Buenos Aires de estos años, con intensos poemas de referencia, en su mayoría ignorados o desechados.Preguntamos: ¿estaba el Licenciado Monteleone, aun con el aporte de su ayudante Saavedra, en condiciones intelectuales para intentar abordar una obra de tal magnitud? ¿O se trató, en verdad, que la editorial Alfaguara entrevió un mercado propicio con la poesía, a propósito del bicentenario, y tuvo en cercanía o a mano al Licenciado Monteleone para redondear un libro, aunque fuera sin mucha investigación, que llegara a las librerías alrededor de mediados de año? Porque, además de cualquier presunción o crítica, fue el propio Licenciado que en reportaje escrito declaró que le llevó un año, un solo año, terminar un libro que trata de una historia de dos siglos. Todo un verdadero record Guinness, para figurar en los anuarios, pero no en las páginas que entiendan del territorio vasto y profundo de la Poesía Argentina, que sigue siendo posible.Por momentos siento que ésta es una antología, básicamente, para circular y afirmarse en los cenáculos de los selectos grupos del denominado “canon porteño”, y para su difusión y confirmación más allá de sus fronteras, y decididamente para la facturación y caja de la empresa editorial. A propósito, una vez me tocó escuchar en una reunión informal de poetas, en cercanía del Centro Cultural Rivadavia, de Rosario, unas palabras que a nadie sorprendieron, y que decían, si recuerdo bien: “En Buenos Aires cualquiera hace una antología de poesía argentina, que después aparece comentada en los diarios…” Otras veces, en otros encuentros, me tocó escuchar cosas por el estilo, que ahora no puedo sino recordar.Hay un mapa concreto y amplio de la poesía argentina –y no una pirámide, como afirma extrañamente el Licenciado firmante–, en nombres y en títulos, que en esta obra aparece lastimado, entre nieblas y agujeros negros; en mucho, también, por los numerosos poemas referenciales, inclusive de los poetas seleccionados, en que esta antología no reparó. “Esto sucede –escuché exponer a una profesora de letras– por la falta de un equipo de investigación, con tiempo y espacio, y porque todo recayó en una sola persona y en una empresa editorial comercial, aun tratándose de un segmento sensible de la producción cultural del país.” Copio a continuación algunas palabras de otra docente, en este caso del diario El Día, también críticas a partir de la no inclusión de Roberto Themis Speroni y de otros poetas platenses, que firma Laura Santoro y que asevera, entre otras cosas: “Hay omisiones que son inexplicables en la antología de Monteleone (...). Habrá que explicar a los alumnos de las muchas escuelas y universidades argentinas”. Para concluir: “es imperdonable para la memoria de la literatura argentina”. Y a tal punto, creo, que el Licenciado Monteleone les debe una disculpa a los poetas del país, inclusive, y mucho más, a los seleccionados, por haberlos enrumbado en una aventura precaria y sin destino. Y a la editorial Alfaguara, que entrevió en la poesía la posibilidad de una concreción rápida y jugosa, no creo que le quede más que reparar lo hecho, y, mientras, reintegrar a los lectores los importes embolsados.Una antología, siento, muy propia de este tiempo que corre, y muy representativa de él, con toda su arrogancia, sin dudas, su olvido, su desdén y sus vacíos. Buenos Aires agosto 2010 EDUARDO DALTER.
Eduardo Dalter nació en Buenos Aires en 1947. Poeta e investigador cultural. Parte de su obra está reunida en la antología Hojas de ruta, 1984-2004, que tuvo edición en 2005. En el bienio 2004/2005 diseñó y dictó los seminarios de poesía latinoamericana en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA.
Una declaración de Rigor
intensa participación de poetas y escritores en una informal corriente de opiniones
acerca de la tan promocionada y vituperada antología es, sin dudas, lo que le va otorgando a este terreno crítico un reaseguro de salud, de amplitud y reconocimiento.Si bien hay algunos poetas que aportaron sus expresiones y ahora denotan en torno del tema su cansancio, es verdad que hay otros que arriban al ruedo (a los ruedos) con sus señalamientos y nuevos puntos de vista, como si se tratara de una reunión que siempre se va renovando y extendiendo.Se habla de exclusión; también se quiere decir de un canon extraño que tiene domicilio fijado a orillas del Río de la Plata. Pero además no hay que revolver demasiado para descubrir que en esa compilación el citado Licenciado no inventó nada; siguió más bien el curso de las aguas, el libreto, aunque con una impericia que no tuvo descanso.No es sólo la antología, vemos, sino fundamentalmente ese vasto caldo de cultivo en que se hizo, y de todo lo que le dio su perfil y semejanza. Quiero decir que tal antología no es algo tan distinto ni está sola; más bien se corresponde a un modo de hacer, de cercar, de moler, o hacer cultura.Todo un verdadero parque arbitral y controlador, que al cabo de los años fue quedando en evidencia, extendido en sus mesetas y sus sogas, y que por un momento creyó en su infinito.Como vimos, también para sorpresa, y como alguien escribió en un trabajo extenso, la intención de la editorial Alfaguara "es meritoria", o fue meritoria. Pero no alcanzó; o sólo alcanzo para destapar una olla que ya traía una presión incontenible. Todo debe ir quedando a la vista: establishment, prepotencia, cultura de la exclusión, para mostrarlos y airearlos. Que estas nutridas corrientes de opinión sirvan para revelar pero también finalmente para que la poesía circule, el aire circule, de norte a sur, de sur a norte, después de tanto encierro y tanto cerco triste. Buenos Aires, 13 de septiembre/ 2010. Eduardo Dalter
POESÍA TELEPÄTICA ( Lo tomamos con algo de humor)
Cada vez impregna más resumen, más síntesis, menos palabras.Mensajes de texto abreviados, diálogos monosilábicos, relaciones virtuales que exigen el mínimo contacto.Es la Era del Lenguaje Breve.Será que la Naturaleza Humana obedece a mandatos cíclicos.Ciertos textos esotéricos detallan que antaño el Hombre no necesitó vocabulario. La comunicación fue telepática. El Idioma expresado sin términos, sólo la mente distribuía consignas.Acercan los Tiempos en que la palabra regresará al Silencio Omnipotente.Los primeros síntomas ya son elocuentes, tanto, que ya afectó a la literatura de manera irreversible.La tendencia MINI: dos renglones hacen un cuento, tres páginas una novela...Las palabras molestan, son anticuadas.El mejor Poema será un Cúmulo de Silencio.La parquedad es consigna, por eso, propongo POESÏA TELEPÁTICA.¿Para qué páginas y páginas?Los libros molestan, son incómodos, antiecológicos, ocupan espacio y, además, hay que leerlos...Nada mejor entonces que recurrir al silencio para expulsar las emociones poéticas.El interlocutor cerrará los ojos y, en consonancia Zen, captará los impulsos etéreos del creador.Es el Nuevo Paradigma y negarlo sería declararse incompetente, suicida, casi un bárbaro...Bueno...ya estoy escribiendo demasiado y eso no es correcto para iniciarme como Gurú del Nuevo Idioma. Debo abandonar ya tanta desmesura.Los Indios la tenían clara: mensajes de humo y escasas palabras...HAO. Victor Marcelo Clementi lunes, 15 de noviembre, 2010
intensa participación de poetas y escritores en una informal corriente de opiniones
acerca de la tan promocionada y vituperada antología es, sin dudas, lo que le va otorgando a este terreno crítico un reaseguro de salud, de amplitud y reconocimiento.Si bien hay algunos poetas que aportaron sus expresiones y ahora denotan en torno del tema su cansancio, es verdad que hay otros que arriban al ruedo (a los ruedos) con sus señalamientos y nuevos puntos de vista, como si se tratara de una reunión que siempre se va renovando y extendiendo.Se habla de exclusión; también se quiere decir de un canon extraño que tiene domicilio fijado a orillas del Río de la Plata. Pero además no hay que revolver demasiado para descubrir que en esa compilación el citado Licenciado no inventó nada; siguió más bien el curso de las aguas, el libreto, aunque con una impericia que no tuvo descanso.No es sólo la antología, vemos, sino fundamentalmente ese vasto caldo de cultivo en que se hizo, y de todo lo que le dio su perfil y semejanza. Quiero decir que tal antología no es algo tan distinto ni está sola; más bien se corresponde a un modo de hacer, de cercar, de moler, o hacer cultura.Todo un verdadero parque arbitral y controlador, que al cabo de los años fue quedando en evidencia, extendido en sus mesetas y sus sogas, y que por un momento creyó en su infinito.Como vimos, también para sorpresa, y como alguien escribió en un trabajo extenso, la intención de la editorial Alfaguara "es meritoria", o fue meritoria. Pero no alcanzó; o sólo alcanzo para destapar una olla que ya traía una presión incontenible. Todo debe ir quedando a la vista: establishment, prepotencia, cultura de la exclusión, para mostrarlos y airearlos. Que estas nutridas corrientes de opinión sirvan para revelar pero también finalmente para que la poesía circule, el aire circule, de norte a sur, de sur a norte, después de tanto encierro y tanto cerco triste. Buenos Aires, 13 de septiembre/ 2010. Eduardo Dalter
POESÍA TELEPÄTICA ( Lo tomamos con algo de humor)
Cada vez impregna más resumen, más síntesis, menos palabras.Mensajes de texto abreviados, diálogos monosilábicos, relaciones virtuales que exigen el mínimo contacto.Es la Era del Lenguaje Breve.Será que la Naturaleza Humana obedece a mandatos cíclicos.Ciertos textos esotéricos detallan que antaño el Hombre no necesitó vocabulario. La comunicación fue telepática. El Idioma expresado sin términos, sólo la mente distribuía consignas.Acercan los Tiempos en que la palabra regresará al Silencio Omnipotente.Los primeros síntomas ya son elocuentes, tanto, que ya afectó a la literatura de manera irreversible.La tendencia MINI: dos renglones hacen un cuento, tres páginas una novela...Las palabras molestan, son anticuadas.El mejor Poema será un Cúmulo de Silencio.La parquedad es consigna, por eso, propongo POESÏA TELEPÁTICA.¿Para qué páginas y páginas?Los libros molestan, son incómodos, antiecológicos, ocupan espacio y, además, hay que leerlos...Nada mejor entonces que recurrir al silencio para expulsar las emociones poéticas.El interlocutor cerrará los ojos y, en consonancia Zen, captará los impulsos etéreos del creador.Es el Nuevo Paradigma y negarlo sería declararse incompetente, suicida, casi un bárbaro...Bueno...ya estoy escribiendo demasiado y eso no es correcto para iniciarme como Gurú del Nuevo Idioma. Debo abandonar ya tanta desmesura.Los Indios la tenían clara: mensajes de humo y escasas palabras...HAO. Victor Marcelo Clementi lunes, 15 de noviembre, 2010
jueves, 30 de diciembre de 2010
decires 7 diciembre 2010
CÓRDOBA Ricardo Gallego
HOMENAJE A ARIEL PETROCELLI
Canción para el Reencuentro
Llora el cancionero
y en su garganta
tiene un grito atravesado
que no le permite cantar.
Nacimiento y muerte
elementos del extremo
del segmento de la vida
que se conectan con
la sangre, pasión de docencia
y el corazón de poeta.
Campo Santo te alumbró.
No podría haber sido otro el lugar
ahí también nació el coraje,
con que Güemes
por nuestra independencia,
gano la Guerra Gaucha.
Cachi te puso la poesía en la piel
y los Antigales en tus ojos,
tu pluma se transformó en letal arma
y monto guardia permanente
a la América originaria.
Salta fue tu base de maniobra
desde donde proclamaste
la tenencia de la tierra
y que en la globalización
la vida es ajena.
Le has puesto voz a la canción
sentido a la música y en tus letras
se arraigó,
como el histórico algarrobo de Campo Santo,
la geografía viva
de los postergados pueblos originarios.
Partió Ariel Petrocelli.
Ahora sin rumbo
ni puntos cardinales,
nada le hace falta
porque todo en él se sintetiza
y se queda entre nosotros
hecho valles, cerros, campesino,
ingenio y también carnaval.
Murió el poeta
su pluma se inmortalizó.
Nos dejo pulposas
y fulminantes palabras
que custodian sigilosamente
de las garras del traidor
al cancionero popular.
Y ahora que marchas
a un gran reencuentro
reeditarás, en algún lugar
del cosmos
“Los Poetas que Cantan”.
El sol saldrá por el impulso
mandatario de la poesía,
ella lo determinará y ya
nunca se pondrá.
Irradiará tu pensamiento
de que toda América
es un gran antigal.
Ya me lo estoy imaginando
amigazo.
Cuando empuñes tu guitarra
y salgas de serenatas por los planetas
la luna bailara y agradecerá
haber encontrado en tu llegada,
ese ángel que perdiste
en tu infancia y que
el pueblo lagrimeo en
tu “Zamba del Ángel”.
Te abrazo la muerte
creyendo que te silenciaba,
pobre infeliz
no ha podido entender
que tu poesía es como
el hambre, si hoy la matas,
mañana vuelve.
Canción para el Reencuentro
Llora el cancionero
y en su garganta
tiene un grito atravesado
que no le permite cantar.
Nacimiento y muerte
elementos del extremo
del segmento de la vida
que se conectan con
la sangre, pasión de docencia
y el corazón de poeta.
Campo Santo te alumbró.
No podría haber sido otro el lugar
ahí también nació el coraje,
con que Güemes
por nuestra independencia,
gano la Guerra Gaucha.
Cachi te puso la poesía en la piel
y los Antigales en tus ojos,
tu pluma se transformó en letal arma
y monto guardia permanente
a la América originaria.
Salta fue tu base de maniobra
desde donde proclamaste
la tenencia de la tierra
y que en la globalización
la vida es ajena.
Le has puesto voz a la canción
sentido a la música y en tus letras
se arraigó,
como el histórico algarrobo de Campo Santo,
la geografía viva
de los postergados pueblos originarios.
Partió Ariel Petrocelli.
Ahora sin rumbo
ni puntos cardinales,
nada le hace falta
porque todo en él se sintetiza
y se queda entre nosotros
hecho valles, cerros, campesino,
ingenio y también carnaval.
Murió el poeta
su pluma se inmortalizó.
Nos dejo pulposas
y fulminantes palabras
que custodian sigilosamente
de las garras del traidor
al cancionero popular.
Y ahora que marchas
a un gran reencuentro
reeditarás, en algún lugar
del cosmos
“Los Poetas que Cantan”.
El sol saldrá por el impulso
mandatario de la poesía,
ella lo determinará y ya
nunca se pondrá.
Irradiará tu pensamiento
de que toda América
es un gran antigal.
Ya me lo estoy imaginando
amigazo.
Cuando empuñes tu guitarra
y salgas de serenatas por los planetas
la luna bailara y agradecerá
haber encontrado en tu llegada,
ese ángel que perdiste
en tu infancia y que
el pueblo lagrimeo en
tu “Zamba del Ángel”.
Te abrazo la muerte
creyendo que te silenciaba,
pobre infeliz
no ha podido entender
que tu poesía es como
el hambre, si hoy la matas,
mañana vuelve.
Ricardo Gallego: Nacido el 21 de julio de 1971 en Alejandro Roca Prov. de Córdoba.
Abogado, graduado en la Universidad Nacional de Rosario. Investigador de Centro de análisis y Diagnostico para la Planificación Estratégica (CeDiAPE) ubicado en la ciudad de Rosario, Pcia de Santa Fe y donde reside en la actualidad. Escribe desde hace 2 años, no posee libros editados, se han publicado algunos de sus escritos en el diario cooperativo La Posta de la ciudad de Lincoln Prov. de Bs As. Pág web http://www.lapostasemanal.com.ar/
Abogado, graduado en la Universidad Nacional de Rosario. Investigador de Centro de análisis y Diagnostico para la Planificación Estratégica (CeDiAPE) ubicado en la ciudad de Rosario, Pcia de Santa Fe y donde reside en la actualidad. Escribe desde hace 2 años, no posee libros editados, se han publicado algunos de sus escritos en el diario cooperativo La Posta de la ciudad de Lincoln Prov. de Bs As. Pág web http://www.lapostasemanal.com.ar/
Lejanía
Tiene unos 8 años, entra en el auto de madera pintado de rojo, construido por su padre a su medida. No tiene ruedas, está fijo a la tierra, como él, que está muy rengo antes de las dos cirugías que lo dejaron como hoy. Toma el volante, aprieta los pedales, hace ruido de motor y viaja con velocidad vertiginosa.
Llegarán al puerto de New York el día que cumple sus 17 años. Abre la puerta del barco para salir a cubierta, y pasa choca con el aire caliente, húmedo, salitre. Principio y fin, horizonte, eternidad, Borges… el Mar se extiende ante él.
Avisan que no van a comer y les preparan una cesta con un almuerzo frío. Día libre para visitar Río de Janeiro. Llegan a una amplia vereda con olas dibujadas con piedritas blancas y negras. Camina por la arena, hasta sumergirse en las olas de Copacabana. Su primera vez en el Mar…
Sube rápidamente hasta el piso 80. Cambia de ascensor para llegar al piso 102. Sale a la terraza protegida, después de más de treinta suicidios, y observa, como si fuera una maqueta, los edificios, las calles y las personas (apenas puntos) de la ciudad de New York. La cúspide del Empire State Bulding está a 442 metros sobre la esquina de 5ta. Avenida y Calle 34.
Es la época de Onganía. Represión, libros y músicas prohibidas. Viajan a Montevideo, donde todavía se respira. Él visita Nativa libros, que tiene la puerta blindada después de la última bomba. Elije varios y le pide a su madre que los pase por la aduana. Ella no entiende nada de política, sólo que el rojo es el color del peligro (su marido es militar), pero acepta esconder los libros alrededor de su cintura. Entre ellos, el Libro Rojo de Mao…
Ella está en cama, engripada, en el cuarto del primer piso. Él sube a visitarla. La besa y comienza a acariciar su cuerpo tibio, quizás por la fiebre. Sube hasta los hombros, desata las tiritas que sujetan el camisón, y agradece el tener boca grande, para cubrir más superficie alrededor de los pezones…
Ella está acostada sobre la mesa (como Jessica Lange en “El cartero llama dos veces”). Él, cómodamente sentado, la cabeza hundida entre sus piernas. Ella se mueve y arquea su cuerpo, jadeante, hasta que de pronto queda muy quieta, relajada.
Sale del baño y ella lo espera en el pasillo. La madre (de ella) está ocupada en la planta baja de la casa. Ella lo abraza, lo besa, y agitada, se arrodilla y le abre el cierre del vaquero. Desde abajo su mirada celeste, inocente, curiosa, observa cómo él se estremece.
Ahora están solos en la casa. Ella sentada y él de pie, muy próximo a la silla, acaricia la cabeza de ella, respirando fuerte. En el momento culminante, escuchan que se abre la puerta de calle. Él rápidamente se sienta, tratando que la mesa lo oculte. Ella, como si nada. Un resto cae por un extremo de la boca…
Del Registro Civil en las sierras pasan directamente al asado, sin ser bendecidos. Ya con varios vinos tintos previos, los invitados los arrojan a la pileta, vestidos! A la tardecita, parten en un jeep rojo descubierto para su luna de miel. Dejan atrás los sonidos de las guitarras y el bombo.
Por dos años consecutivos, él, ateo confeso, asiste a dos milagros. Un poco amoratados, húmedos, el cuerpo y el pelo con restos de sangre pegajosa, tan hermosos! Nacen Agustín y Leticia.
Camina por la pasarela, cubierto con un piloto amarillo, muy cerca de la Garganta del Diablo. Permanece largo rato (ad) mirando las cataratas. Más tarde, en un bote de goma, se acerca lentamente a las caídas con el esfuerzo de dos motores de 90 caballos, hasta quedar debajo de los potentes chorros. Se ducha con las aguas del Iguazú.
Desde niño Agustín era muy sonriente. Ya de adulto, sin proponérselo, esa sonrisa atraía mujeres, conquistaba amigos, y aún existe mientras esté en el recuerdo de alguien. Hace mucho tiempo que él ya no está, pero esa sonrisa sigue acompañando a su padre, donde quiera que esté…
Todos ya tomaron Lithium y las pastillas para dormir. Han llamado a silencio y las luces de los pasillos están apagadas. Es su última noche, porque le avisaron que al otro día lo dan de alta. Se abre la puerta de la habitación, y contrariando todas las reglas del hospicio, ella entra en baby doll, se sienta en la cama, lo besa, introduce las manos bajo las sábanas y comienza a acariciarlo. Antes de irse le dice “Unos días antes que me internaran compré un colchón doble y aún no lo estrené. Cuando salga, te llamo…”
Fueron necesarios más de dos años de terapia y antidepresivos, de un intento de suicidio y varias internaciones, de solidaridad de parientes y amigos, de algunos amores. Pero finalmente, a pesar del dolor de la ausencia, un día hizo un click y volvió a sonreír…
Sale de la ducha y entra en el cuarto. Trata de disimular el cuerpo más viejo, su pierna renga, sobre todo por los más de 30 años que los separan. Se escucha una melodía en la música funcional del telo. Ella, también desnuda y como sin percibir las diferencias, lo mira a los ojos y sonriendo le dice “Bailamos?”. Pocos minutos después, se desata la tormenta…
Está lloviendo… Él termina de hacerla gozar y se pone de pie. Se ubica de espaldas a la ducha, y susurrando, le dice al oído “Ahora te toca a vos…”. Ella se arrodilla…
El parque de la casa, con palmeras, se continúa en la arena de la playa. El sol pega fuerte en el verano de Bahía. Él está en su tercera o cuarta caipírinha,, de espaldas. No percibe que alguien se aproxima, y le pregunta “Así que tu eres de Aryentina?”. Más tarde, terminan a la orilla del mar, recostados, con una botella de vino y dos copas… En su primer encuentro, la luna brilla sobre las olas…
Han estado todo el día juntos y ya es de noche. De la casa de al lado se escucha a Ivete Zangalo ensayando con su grupo, el Carnaval de Salvador está cerca. Todos los demás duermen. Han tomado unos whiskeys y él propone “Y si nos bañamos descalzos hasta el cuello?” Después…
Nunca escaló el Everest ni el Himalaya, pero visitó numerosas veces el Monte de Venus. Diferentes e iguales. Esa vista privilegiada, cuando tiene como único horizonte un vientre ondulando, sacudiéndose, hasta el espasmo final.
A veces piensa que va a morir ahogado. Pero aprende a recuperar el aire y sale airoso, una y otra vez, de ese número tan querido y deseado.
Siente un leve temor, una sensación de vacío cuando sube por ese esqueleto sin carne, sin piel. Ya en la cima ve el trazado ordenado, bello, de la ciudad de París. En un extremo aparece el Sena, que atraviesa ondulando la ciudad y se pierde en el otro extremo. Los Campos Elíseos, el Arco de Triunfo, en fin, la Torre Eiffel…
Escucha el rugido de la multitud. Los gladiadores con sus espadas, escudos, cadenas. Ve al Emperador, ora levantando el pulgar, ora bajándolo, en el Coliseo romano…
Mientras éstas y otras imágenes, sensaciones, emociones, permanezcan en su memoria, sabe que está alejado, que se encuentra a salvo de ese asesino de recuerdos… ese de nombre alemán.
Río de Janeiro, Agosto/2010.-
A la memoria, esa otra realidad
Luis Baigorria
Reseña biográfica"...LUIS BAIGORRIA Nacido: Sí. En la ciudad Autónoma de Bs.
Fecha: Un 18 de mayo de 18.., perdón, de 19..
Estudios: Lic. en Adm. de Empresas (UCC) y Magíster en Administración
Pública (UNC)
Idiomas: Inglés (viví dos años en USA) y algo de portugués (estuve + de 15
veces en Brasil)
Estado civil: divorciado (casado con papeles una sola vez) Hijos: Dos
Ocio: Viajar, el Mar, Música, Cine, Libros, Bailar, el Humor, todo eso, en
lo posible, con una mujer al lado (o abajo, o arriba...)
Política: Milité unos 7 años, en uno de esos partidos prohibidos, hasta 1976.
Cosquín. Córdoba Pablo G. Pinto
Antes del hospicio
Hoy recuerdo tantas cosas de mi pasado que me condenan día a día,
Y no puedo dejarlas de lado sin antes repararlas.
Me remuerde la conciencia, y me torturan los recuerdos,
Por mas que cierre los ojos no logro borrar los golpes, pues,
Se hacen eternos los aullidos tan profundos y punzantes como antes.
Son eternas las mentiras que me hacen sufrir, y por mas que repiquen las campanas, y enciendan la luz, sin fuerza propia, no se deja de sufrir.
--------
Me llegan a agotar las ideas visuales,
Y no puedo dejar de tenerlas.
¿Pues llegara algún día quien las pueda descifrar?
Espero que la humanidad no muera,
En su afán de liberar, todo el progreso,
Del principio de su final.
Y aunque recorra el perímetro,
Antes de cruzar el vallado del mas allá,
No podré volver para contarlo.
Tan solo quiero soñar…
Déjenme dormir un poco más,
Antes que la tierra se hunda
En el mar de la soledad.
-------
Amo la pluma y amo la palabra,
Pero confieso que hace tiempo he abandonado este camino.
Los lugares en los que busco,
Intuyo que son los equivocados,
De a poco lo banal se va apoderando de la sencillez,
Mas extraño esa época en que
El color se abría caminos por mis sueños,
Una paleta, con los colores de mi mundo.
Una paleta que se ha extraviado entre tantos recovecos de la vida.
Quisiera comer mis entrañas para saborear,
Lo más morboso de mis cambios y descuidos
--------
Al amor le debo el deseo de vivir,
Por mas que la angustia me invada,
No basta para desertar la lucha,
Pues si es por batallar, el coraje siempre está,
Y no por temeroso acepto al miedo de mi lado,
Sino por confianza, ya que por este es que las he ganado
----
Cariño:"Hay batallas que se luchan con el campo a favor, y se ganan fácilmente. Otras que se hacen duras de remar en campos adversos, pero no hay que abandonarlas... Lo importante es que no debemos dar por perdida ninguna guerra sin haber luchado hasta la última batalla, porque siempre hay una más que podré ganar..." "No sé quién lo dijo... Ni siquiera sé si alguien lo dijo..."
Rosario Susana Rozas
Tiene unos 8 años, entra en el auto de madera pintado de rojo, construido por su padre a su medida. No tiene ruedas, está fijo a la tierra, como él, que está muy rengo antes de las dos cirugías que lo dejaron como hoy. Toma el volante, aprieta los pedales, hace ruido de motor y viaja con velocidad vertiginosa.
Llegarán al puerto de New York el día que cumple sus 17 años. Abre la puerta del barco para salir a cubierta, y pasa choca con el aire caliente, húmedo, salitre. Principio y fin, horizonte, eternidad, Borges… el Mar se extiende ante él.
Avisan que no van a comer y les preparan una cesta con un almuerzo frío. Día libre para visitar Río de Janeiro. Llegan a una amplia vereda con olas dibujadas con piedritas blancas y negras. Camina por la arena, hasta sumergirse en las olas de Copacabana. Su primera vez en el Mar…
Sube rápidamente hasta el piso 80. Cambia de ascensor para llegar al piso 102. Sale a la terraza protegida, después de más de treinta suicidios, y observa, como si fuera una maqueta, los edificios, las calles y las personas (apenas puntos) de la ciudad de New York. La cúspide del Empire State Bulding está a 442 metros sobre la esquina de 5ta. Avenida y Calle 34.
Es la época de Onganía. Represión, libros y músicas prohibidas. Viajan a Montevideo, donde todavía se respira. Él visita Nativa libros, que tiene la puerta blindada después de la última bomba. Elije varios y le pide a su madre que los pase por la aduana. Ella no entiende nada de política, sólo que el rojo es el color del peligro (su marido es militar), pero acepta esconder los libros alrededor de su cintura. Entre ellos, el Libro Rojo de Mao…
Ella está en cama, engripada, en el cuarto del primer piso. Él sube a visitarla. La besa y comienza a acariciar su cuerpo tibio, quizás por la fiebre. Sube hasta los hombros, desata las tiritas que sujetan el camisón, y agradece el tener boca grande, para cubrir más superficie alrededor de los pezones…
Ella está acostada sobre la mesa (como Jessica Lange en “El cartero llama dos veces”). Él, cómodamente sentado, la cabeza hundida entre sus piernas. Ella se mueve y arquea su cuerpo, jadeante, hasta que de pronto queda muy quieta, relajada.
Sale del baño y ella lo espera en el pasillo. La madre (de ella) está ocupada en la planta baja de la casa. Ella lo abraza, lo besa, y agitada, se arrodilla y le abre el cierre del vaquero. Desde abajo su mirada celeste, inocente, curiosa, observa cómo él se estremece.
Ahora están solos en la casa. Ella sentada y él de pie, muy próximo a la silla, acaricia la cabeza de ella, respirando fuerte. En el momento culminante, escuchan que se abre la puerta de calle. Él rápidamente se sienta, tratando que la mesa lo oculte. Ella, como si nada. Un resto cae por un extremo de la boca…
Del Registro Civil en las sierras pasan directamente al asado, sin ser bendecidos. Ya con varios vinos tintos previos, los invitados los arrojan a la pileta, vestidos! A la tardecita, parten en un jeep rojo descubierto para su luna de miel. Dejan atrás los sonidos de las guitarras y el bombo.
Por dos años consecutivos, él, ateo confeso, asiste a dos milagros. Un poco amoratados, húmedos, el cuerpo y el pelo con restos de sangre pegajosa, tan hermosos! Nacen Agustín y Leticia.
Camina por la pasarela, cubierto con un piloto amarillo, muy cerca de la Garganta del Diablo. Permanece largo rato (ad) mirando las cataratas. Más tarde, en un bote de goma, se acerca lentamente a las caídas con el esfuerzo de dos motores de 90 caballos, hasta quedar debajo de los potentes chorros. Se ducha con las aguas del Iguazú.
Desde niño Agustín era muy sonriente. Ya de adulto, sin proponérselo, esa sonrisa atraía mujeres, conquistaba amigos, y aún existe mientras esté en el recuerdo de alguien. Hace mucho tiempo que él ya no está, pero esa sonrisa sigue acompañando a su padre, donde quiera que esté…
Todos ya tomaron Lithium y las pastillas para dormir. Han llamado a silencio y las luces de los pasillos están apagadas. Es su última noche, porque le avisaron que al otro día lo dan de alta. Se abre la puerta de la habitación, y contrariando todas las reglas del hospicio, ella entra en baby doll, se sienta en la cama, lo besa, introduce las manos bajo las sábanas y comienza a acariciarlo. Antes de irse le dice “Unos días antes que me internaran compré un colchón doble y aún no lo estrené. Cuando salga, te llamo…”
Fueron necesarios más de dos años de terapia y antidepresivos, de un intento de suicidio y varias internaciones, de solidaridad de parientes y amigos, de algunos amores. Pero finalmente, a pesar del dolor de la ausencia, un día hizo un click y volvió a sonreír…
Sale de la ducha y entra en el cuarto. Trata de disimular el cuerpo más viejo, su pierna renga, sobre todo por los más de 30 años que los separan. Se escucha una melodía en la música funcional del telo. Ella, también desnuda y como sin percibir las diferencias, lo mira a los ojos y sonriendo le dice “Bailamos?”. Pocos minutos después, se desata la tormenta…
Está lloviendo… Él termina de hacerla gozar y se pone de pie. Se ubica de espaldas a la ducha, y susurrando, le dice al oído “Ahora te toca a vos…”. Ella se arrodilla…
El parque de la casa, con palmeras, se continúa en la arena de la playa. El sol pega fuerte en el verano de Bahía. Él está en su tercera o cuarta caipírinha,, de espaldas. No percibe que alguien se aproxima, y le pregunta “Así que tu eres de Aryentina?”. Más tarde, terminan a la orilla del mar, recostados, con una botella de vino y dos copas… En su primer encuentro, la luna brilla sobre las olas…
Han estado todo el día juntos y ya es de noche. De la casa de al lado se escucha a Ivete Zangalo ensayando con su grupo, el Carnaval de Salvador está cerca. Todos los demás duermen. Han tomado unos whiskeys y él propone “Y si nos bañamos descalzos hasta el cuello?” Después…
Nunca escaló el Everest ni el Himalaya, pero visitó numerosas veces el Monte de Venus. Diferentes e iguales. Esa vista privilegiada, cuando tiene como único horizonte un vientre ondulando, sacudiéndose, hasta el espasmo final.
A veces piensa que va a morir ahogado. Pero aprende a recuperar el aire y sale airoso, una y otra vez, de ese número tan querido y deseado.
Siente un leve temor, una sensación de vacío cuando sube por ese esqueleto sin carne, sin piel. Ya en la cima ve el trazado ordenado, bello, de la ciudad de París. En un extremo aparece el Sena, que atraviesa ondulando la ciudad y se pierde en el otro extremo. Los Campos Elíseos, el Arco de Triunfo, en fin, la Torre Eiffel…
Escucha el rugido de la multitud. Los gladiadores con sus espadas, escudos, cadenas. Ve al Emperador, ora levantando el pulgar, ora bajándolo, en el Coliseo romano…
Mientras éstas y otras imágenes, sensaciones, emociones, permanezcan en su memoria, sabe que está alejado, que se encuentra a salvo de ese asesino de recuerdos… ese de nombre alemán.
Río de Janeiro, Agosto/2010.-
A la memoria, esa otra realidad
Luis Baigorria
Reseña biográfica"...LUIS BAIGORRIA Nacido: Sí. En la ciudad Autónoma de Bs.
Fecha: Un 18 de mayo de 18.., perdón, de 19..
Estudios: Lic. en Adm. de Empresas (UCC) y Magíster en Administración
Pública (UNC)
Idiomas: Inglés (viví dos años en USA) y algo de portugués (estuve + de 15
veces en Brasil)
Estado civil: divorciado (casado con papeles una sola vez) Hijos: Dos
Ocio: Viajar, el Mar, Música, Cine, Libros, Bailar, el Humor, todo eso, en
lo posible, con una mujer al lado (o abajo, o arriba...)
Política: Milité unos 7 años, en uno de esos partidos prohibidos, hasta 1976.
Cosquín. Córdoba Pablo G. Pinto
Antes del hospicio
Hoy recuerdo tantas cosas de mi pasado que me condenan día a día,
Y no puedo dejarlas de lado sin antes repararlas.
Me remuerde la conciencia, y me torturan los recuerdos,
Por mas que cierre los ojos no logro borrar los golpes, pues,
Se hacen eternos los aullidos tan profundos y punzantes como antes.
Son eternas las mentiras que me hacen sufrir, y por mas que repiquen las campanas, y enciendan la luz, sin fuerza propia, no se deja de sufrir.
--------
Me llegan a agotar las ideas visuales,
Y no puedo dejar de tenerlas.
¿Pues llegara algún día quien las pueda descifrar?
Espero que la humanidad no muera,
En su afán de liberar, todo el progreso,
Del principio de su final.
Y aunque recorra el perímetro,
Antes de cruzar el vallado del mas allá,
No podré volver para contarlo.
Tan solo quiero soñar…
Déjenme dormir un poco más,
Antes que la tierra se hunda
En el mar de la soledad.
-------
Amo la pluma y amo la palabra,
Pero confieso que hace tiempo he abandonado este camino.
Los lugares en los que busco,
Intuyo que son los equivocados,
De a poco lo banal se va apoderando de la sencillez,
Mas extraño esa época en que
El color se abría caminos por mis sueños,
Una paleta, con los colores de mi mundo.
Una paleta que se ha extraviado entre tantos recovecos de la vida.
Quisiera comer mis entrañas para saborear,
Lo más morboso de mis cambios y descuidos
--------
Al amor le debo el deseo de vivir,
Por mas que la angustia me invada,
No basta para desertar la lucha,
Pues si es por batallar, el coraje siempre está,
Y no por temeroso acepto al miedo de mi lado,
Sino por confianza, ya que por este es que las he ganado
----
Cariño:"Hay batallas que se luchan con el campo a favor, y se ganan fácilmente. Otras que se hacen duras de remar en campos adversos, pero no hay que abandonarlas... Lo importante es que no debemos dar por perdida ninguna guerra sin haber luchado hasta la última batalla, porque siempre hay una más que podré ganar..." "No sé quién lo dijo... Ni siquiera sé si alguien lo dijo..."
Rosario Susana Rozas
Etilogía
I
Mi madre no sabía literatura
y miraba cuadros.
Desde la ventana
yo leía el futuro.
Pasaba:
entre el fresno y el álamo
y seguía pasando
II
Es otra vez
el recuerdo
que golpea en un perfume
mientras
venía aprendiendo
que fabricabas siestas
para
demorarnos la infancia.
I
Mi madre no sabía literatura
y miraba cuadros.
Desde la ventana
yo leía el futuro.
Pasaba:
entre el fresno y el álamo
y seguía pasando
II
Es otra vez
el recuerdo
que golpea en un perfume
mientras
venía aprendiendo
que fabricabas siestas
para
demorarnos la infancia.
Susana Rozas nació en Rosario. Docente en Lengua y literatura. Publicó cuatro libros de poesía, dos novelas breves, un libro virtual con la selección de los trabajos de treinta años "Menos el tiempo", que le valió la Invitación a Zamora 2010, Encuentro de Poesía (México).Un ensayo sobre la novelística de Manuel Puig (se presenta en Rosario el 9/10/2010). Ha trabajado en varias ponencias y dictado en Villa Ocampo un Seminario sobre la obra de Silvina OcampoTiene dos libros de cuentos inéditos. Etiquetas: POETAS DE ROSARIO
Ciudad de México Mario Meléndez.
Evangelios apócrifos 2
Como era de suponer
la muerte lloró a los pies de Jesús
Fue un momento emotivo, sin duda
ver la muerte despojarse de su túnica
dejar su guadaña en custodia
y caminar desnuda hacia la cruz
hablando en arameo
Qué festín para esos paparazzi
qué regalo del cielo esas imágenes
multiplicadas en Sky o CNN
La muerte no paraba de llorar
estaba inconsolable aquel día
como cuando le dijeron que Moisés
ya no vería la tierra prometida
o cuando le avisaron que Picasso
no pintaría su retrato
o más aún, la vez que Ulises
regresó donde su amada
como esas telenovelas venezolanas
lloraba a mares de ceniza, de sangre
de colillas acumuladas
en los bolsillos de Dios
Qué pena con la pobre muerte
ahí desnuda en el Calvario
llorando a los pies de Jesús
su hijo crucificado
El día D
Evangelios apócrifos 6
1
Primeros informes
(Martes, 1.52 hrs.)
Dios andaba en bicicleta
cuando la muerte lo fue a buscar
Ha fallecido tu hijo, le reveló
lo acabo de oír en la radio
2
Instituto Médico Legal
(3.15 hrs.)
Llegaron a la morgue
a reconocer el cadáver
El cuerpo de Cristo mostraba
signos visibles de tortura
latigazos, patadas, contusiones
una herida con arma blanca
dos agujeros en las muñecas
cien piquetes en la frente
fracturas de toda índole
y su camisa bañada de sangre
3
Reporte del forense
(3.30 hrs.)
Murió de un lanzazo en el costado
luego de desvariar durante horas
llamando a un tal Dios
(no se consigna el apellido)
y prometiendo la vida eterna
a quien se lo pidiera
4
Al tercer día
(Viernes, 20.05 hrs.)
Y quién resucitó, entonces
preguntó la muerte, sorprendida
Y Dios no supo qué decir
Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Poesía desdoblada”, “Apuntes para una leyenda”, “Vuelo subterráneo”, “El circo de papel” y “La muerte tiene los días contados”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, Actualmente vive en Ciudad de México, donde realiza talleres literarios y diversos proyectos culturales.
/
México Mariela Loza Nieto
El camino de la montaña
No confundir,
somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos,
no somos, pues, cómodos e impunes anonimistas,
de cara estamos frente al enemigo.
Roque Dalton
A la montaña me trajo el dolor,
el himplar que se extingue de una yaguar,
el alarido en la quebrada,
los desgarrones de los días,
sollozos de niña por el camino,
huellas de mujer por las veredas.
A la montaña me trajo el dolor,
la noche que noche no es,
un lamento desbordante en la cañada,
la espalda del uyar ztotzok,
el rezumar de primavera desterrada.
A la montaña me trajo el dolor,
el llamado entristecido de la muerte,
lontananza menstruando el sufrimiento,
arrebatada una sonrisa,
la milpa sumida en desolación.
El dolor me trajo a la montaña,
martirizada la luna,
destazado el arco iris en la tierra,
no llegó el beso del girasol.
A la montaña me trajo el dolor,
los versos libres despojados al nacer,
saqueadas las alas, zarandeado el cuerpo,
roto el pincel.
Descalza, desnuda,
zaherida por la espalda la esperanza.
A la montaña me trajo el dolor,
buscando el rugido en la mirada,
hurgándole a las piedras un retazo de alegría,
la ternura que quedó despellejada.
Como al desplazado,
como la que sufre eterno exilio,
como un maldecido lagarto chorreando sangre por los gemidos.
Como la mariposa se revuelca en la red del cazador.
Así me trajo a la montaña.
Me trajo a la montaña el dolor.
México Elena Ortiz Muñiz
POEMA TRISTE PARA UN MUNDO INFELIZ
Sus brazos enfermos, débiles, sin carnes
acunan tiernamente al pequeño adormecido
que a través de dos gotas de miel oscura
la observan tristemente suplicando piedad.
Recorre con sus dedos la espalda desnuda
acaricia la piel resquebrajada, enferma,
tan agonizante como el mundo en que les tocó vivir.
Los huesos de todo el cuerpo, pequeños, nuevos...
débiles, quebradizos, mórbidos...
dignos de una historia de terror.
Lo llevó en su vientre nueve largos meses,
le cantó canciones que hablaban de esperanza
y ahora que ha nacido, solo puede ofrecerle...
aflicción.
No tiene lágrimas que derramar
Se han secado como sus ilusiones
se volvieron piedras duras que sangran los ojos al caer.
¡Cómo duele!
Duele tanto...
es infinito el dolor.
Punza el hambre y lastima la miseria,
lacera el alma tanta desolación.
Se arrastra hasta la gran olla que cuelga en la fogata
la hoguera está apagada, vacía de lumbre, de calor.
Como sus oportunidades…así como su débil corazón.
Menea la gran cuchara
revuelve las piedras dispuestas en su interior
mientras el hijo la observa
con esos ojos cada vez más hundidos en sus cuencas.
El sonido de las rocas chocando con el metal
arrullan al pequeño hasta que se queda dormido
sin sueños
con el suplicio punzando el estómago
que cada vez se queja menos y se abulta más.
La mujer yace sin fuerzas junto al caldero de piedras
vigilando el camino desierto
por el que nadie transita
desde que su hombre se marchó.
Las aves vuelan en círculos,
comienzan a descender.
El momento está muy cerca
y él... él está tan lejos...
tendido entre la hierba que como una manta fresca
cubre el cuerpo fallecido...
tan muerto como el desesperado propósito
de encontrar sustento al otro lado del muro.
Si tan solo las lágrimas fueran agua dulce y cristalina
que se pudiera beber...
y el dolor se transformara en comida caliente
lista para degustar...
si la maldad otorgara frutos
maduros y suculentos...
si las injurias tejieran
mantas en vez de ofensas...
si la ambición se volviera
cálida como un abrazo cariñoso...
Si tan solo fuera posible...
¡No habría hambre en el mundo!
ni sed, ni frío, ni desgracia.
Los niños crecerían felices,
las madres soñarían de nuevo
y la fe reinaría otra vez.
BIOGRAFIA Elena Ortiz Muñiz. Mexicana-Española.(29/08/1971) Licenciada en Ciencias de la Comunicación egresada de la Universidad Franco Mexicana S.C. en el Estado de México. Sub directora de la Revista Literaria http://www.molinodeletras.net/ Ha publicado 40 textos en el Portal Literario “Rincón de los Escritores” de los cuales 15 fueron distinguidos con la medalla “Mejores Textos del mes” y uno fue votado por los lectores del portal como “Mejor monólogo del año 2009”. Sus trabajos literarios han sido publicados en diversas revistas virtuales y en papel en México, Canadá, Uruguay, Argentina, España y Colombia. Colaboradora de Arena y Cal (España), Revista Gibralfaro (Universidad de Málaga. Departamento de Lengua, Didáctica y Humanidades) y El canto del Ahuehuete (Guanajuato). Dirección electrónica: ele5letras@yahoo.com.mx estrella.de.belen@live.com.mx
Colombia Mª Alejandra García Mogollón
CANTA EL TAMBOR
Canción de tambores.
Preparan el ritual.
A la luz, duermen en susurros los labios
en las sombras, las voces anuncian el festín.
El fuego les invita
rodea sus contornos
llama a sus cuerpos.
Ella, pinta su cintura de sal
al compás del tambor.
Él aplasta a los dioses de colores
con la danza del pez
Tán, pa ta, ta, Tán
Canta el tambor.
El fuego no abandona.
Sus manos marcan
el peso del pasado.
Ahora él,
atiende a su propio Dios
y el agua de sus bosques
será contemplado por las sombras.
T
MUJER SOMBRA .
En la sombras contemplo una llama,
mientras el alma arde al compás de la soledad...
Visito al pasado
con terciopelo de topacio forjado en mis manos.
Nudos hechos de cada lugar
donde fui una extraña.
He perseguido el júbilo del desconocido,
anidado la desilusión en el árbol / hombre,
he caído ante las sabias palabras del tiempo
y me he despedazado en las sombras
en busca del poema recibido
solo hasta después del deceso.
Viento arte música
palabras llanto noche
he sido todos
en las pequeñas manos
ofrendadas un día.
Más hoy
Mujer cobijada de sombras
me entrelazo
combato quiebro
lo que las sombras
no podrán tocar:
Mi voz anidada en tu recuerdo.
Sobre la directora: María Alejandra García Mogollón. (1983) Bogotá. Música, escritora, directora de talleres de escritura creativa, conferencista y gestora cultural. Finalista de la convocatoria de microrrelatos de la revista Oveja Negra, Argentina y publicación en el libro de la misma convocatoria (diciembre 2009). Publicación en medio impreso en la Revista Decires en Argentina. Su material poético en el programa radial Al borde de la palabra (Argentina 2008) y en Radio Sentidos (Argentina 2009). Colaboradora en la Revista Internacional Red y Acción. Escribe una columna para Gaceta Editorial de México. Parte del Comité editorial de la revista Cultural Antropofagia (2008-2009). Coordinadora del Taller Literario de la Corporación Universitaria del Caribe (CECAR) y dirige la revista literaria de la misma corporación. Coordinadora del Nodo Sucre, de la Red Nacional de Estudiantes de Literatura & Afines. REDNEL. Directora de la Fundación Cultural El Laberinto. Subdirectora del Centro Literario El Túnel, 2007 al 2009. Dirige el programa Libertad Bajo Palabra del Plan Nacional de Bibliotecas y RENATA en el Centro Penitenciario Cárcel “La Vega” de Sincelejo. Dirige el taller de Escritura Creativa Páginas de agua, adscrito a RENATA Sucre desde el año 2008. http://www.metzwey.blogspot.com/ Mª Alejandra García Mogollón DirectoraRENATA SUCRE http://paginasdeagua.blogspot.com/
Y
Si DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS…
¡Y si después de tantas palabras
No sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros ,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Mas valdría, en verdad
que se lo coman todo y acabemos!
César Vallejo. Perú. (frag)
DIMES Y DIRETES
Evangelios apócrifos 2
Como era de suponer
la muerte lloró a los pies de Jesús
Fue un momento emotivo, sin duda
ver la muerte despojarse de su túnica
dejar su guadaña en custodia
y caminar desnuda hacia la cruz
hablando en arameo
Qué festín para esos paparazzi
qué regalo del cielo esas imágenes
multiplicadas en Sky o CNN
La muerte no paraba de llorar
estaba inconsolable aquel día
como cuando le dijeron que Moisés
ya no vería la tierra prometida
o cuando le avisaron que Picasso
no pintaría su retrato
o más aún, la vez que Ulises
regresó donde su amada
como esas telenovelas venezolanas
lloraba a mares de ceniza, de sangre
de colillas acumuladas
en los bolsillos de Dios
Qué pena con la pobre muerte
ahí desnuda en el Calvario
llorando a los pies de Jesús
su hijo crucificado
El día D
Evangelios apócrifos 6
1
Primeros informes
(Martes, 1.52 hrs.)
Dios andaba en bicicleta
cuando la muerte lo fue a buscar
Ha fallecido tu hijo, le reveló
lo acabo de oír en la radio
2
Instituto Médico Legal
(3.15 hrs.)
Llegaron a la morgue
a reconocer el cadáver
El cuerpo de Cristo mostraba
signos visibles de tortura
latigazos, patadas, contusiones
una herida con arma blanca
dos agujeros en las muñecas
cien piquetes en la frente
fracturas de toda índole
y su camisa bañada de sangre
3
Reporte del forense
(3.30 hrs.)
Murió de un lanzazo en el costado
luego de desvariar durante horas
llamando a un tal Dios
(no se consigna el apellido)
y prometiendo la vida eterna
a quien se lo pidiera
4
Al tercer día
(Viernes, 20.05 hrs.)
Y quién resucitó, entonces
preguntó la muerte, sorprendida
Y Dios no supo qué decir
Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Poesía desdoblada”, “Apuntes para una leyenda”, “Vuelo subterráneo”, “El circo de papel” y “La muerte tiene los días contados”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, Actualmente vive en Ciudad de México, donde realiza talleres literarios y diversos proyectos culturales.
/
México Mariela Loza Nieto
El camino de la montaña
No confundir,
somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos,
no somos, pues, cómodos e impunes anonimistas,
de cara estamos frente al enemigo.
Roque Dalton
A la montaña me trajo el dolor,
el himplar que se extingue de una yaguar,
el alarido en la quebrada,
los desgarrones de los días,
sollozos de niña por el camino,
huellas de mujer por las veredas.
A la montaña me trajo el dolor,
la noche que noche no es,
un lamento desbordante en la cañada,
la espalda del uyar ztotzok,
el rezumar de primavera desterrada.
A la montaña me trajo el dolor,
el llamado entristecido de la muerte,
lontananza menstruando el sufrimiento,
arrebatada una sonrisa,
la milpa sumida en desolación.
El dolor me trajo a la montaña,
martirizada la luna,
destazado el arco iris en la tierra,
no llegó el beso del girasol.
A la montaña me trajo el dolor,
los versos libres despojados al nacer,
saqueadas las alas, zarandeado el cuerpo,
roto el pincel.
Descalza, desnuda,
zaherida por la espalda la esperanza.
A la montaña me trajo el dolor,
buscando el rugido en la mirada,
hurgándole a las piedras un retazo de alegría,
la ternura que quedó despellejada.
Como al desplazado,
como la que sufre eterno exilio,
como un maldecido lagarto chorreando sangre por los gemidos.
Como la mariposa se revuelca en la red del cazador.
Así me trajo a la montaña.
Me trajo a la montaña el dolor.
México Elena Ortiz Muñiz
POEMA TRISTE PARA UN MUNDO INFELIZ
Sus brazos enfermos, débiles, sin carnes
acunan tiernamente al pequeño adormecido
que a través de dos gotas de miel oscura
la observan tristemente suplicando piedad.
Recorre con sus dedos la espalda desnuda
acaricia la piel resquebrajada, enferma,
tan agonizante como el mundo en que les tocó vivir.
Los huesos de todo el cuerpo, pequeños, nuevos...
débiles, quebradizos, mórbidos...
dignos de una historia de terror.
Lo llevó en su vientre nueve largos meses,
le cantó canciones que hablaban de esperanza
y ahora que ha nacido, solo puede ofrecerle...
aflicción.
No tiene lágrimas que derramar
Se han secado como sus ilusiones
se volvieron piedras duras que sangran los ojos al caer.
¡Cómo duele!
Duele tanto...
es infinito el dolor.
Punza el hambre y lastima la miseria,
lacera el alma tanta desolación.
Se arrastra hasta la gran olla que cuelga en la fogata
la hoguera está apagada, vacía de lumbre, de calor.
Como sus oportunidades…así como su débil corazón.
Menea la gran cuchara
revuelve las piedras dispuestas en su interior
mientras el hijo la observa
con esos ojos cada vez más hundidos en sus cuencas.
El sonido de las rocas chocando con el metal
arrullan al pequeño hasta que se queda dormido
sin sueños
con el suplicio punzando el estómago
que cada vez se queja menos y se abulta más.
La mujer yace sin fuerzas junto al caldero de piedras
vigilando el camino desierto
por el que nadie transita
desde que su hombre se marchó.
Las aves vuelan en círculos,
comienzan a descender.
El momento está muy cerca
y él... él está tan lejos...
tendido entre la hierba que como una manta fresca
cubre el cuerpo fallecido...
tan muerto como el desesperado propósito
de encontrar sustento al otro lado del muro.
Si tan solo las lágrimas fueran agua dulce y cristalina
que se pudiera beber...
y el dolor se transformara en comida caliente
lista para degustar...
si la maldad otorgara frutos
maduros y suculentos...
si las injurias tejieran
mantas en vez de ofensas...
si la ambición se volviera
cálida como un abrazo cariñoso...
Si tan solo fuera posible...
¡No habría hambre en el mundo!
ni sed, ni frío, ni desgracia.
Los niños crecerían felices,
las madres soñarían de nuevo
y la fe reinaría otra vez.
BIOGRAFIA Elena Ortiz Muñiz. Mexicana-Española.(29/08/1971) Licenciada en Ciencias de la Comunicación egresada de la Universidad Franco Mexicana S.C. en el Estado de México. Sub directora de la Revista Literaria http://www.molinodeletras.net/ Ha publicado 40 textos en el Portal Literario “Rincón de los Escritores” de los cuales 15 fueron distinguidos con la medalla “Mejores Textos del mes” y uno fue votado por los lectores del portal como “Mejor monólogo del año 2009”. Sus trabajos literarios han sido publicados en diversas revistas virtuales y en papel en México, Canadá, Uruguay, Argentina, España y Colombia. Colaboradora de Arena y Cal (España), Revista Gibralfaro (Universidad de Málaga. Departamento de Lengua, Didáctica y Humanidades) y El canto del Ahuehuete (Guanajuato). Dirección electrónica: ele5letras@yahoo.com.mx estrella.de.belen@live.com.mx
Colombia Mª Alejandra García Mogollón
CANTA EL TAMBOR
Canción de tambores.
Preparan el ritual.
A la luz, duermen en susurros los labios
en las sombras, las voces anuncian el festín.
El fuego les invita
rodea sus contornos
llama a sus cuerpos.
Ella, pinta su cintura de sal
al compás del tambor.
Él aplasta a los dioses de colores
con la danza del pez
Tán, pa ta, ta, Tán
Canta el tambor.
El fuego no abandona.
Sus manos marcan
el peso del pasado.
Ahora él,
atiende a su propio Dios
y el agua de sus bosques
será contemplado por las sombras.
T
MUJER SOMBRA .
En la sombras contemplo una llama,
mientras el alma arde al compás de la soledad...
Visito al pasado
con terciopelo de topacio forjado en mis manos.
Nudos hechos de cada lugar
donde fui una extraña.
He perseguido el júbilo del desconocido,
anidado la desilusión en el árbol / hombre,
he caído ante las sabias palabras del tiempo
y me he despedazado en las sombras
en busca del poema recibido
solo hasta después del deceso.
Viento arte música
palabras llanto noche
he sido todos
en las pequeñas manos
ofrendadas un día.
Más hoy
Mujer cobijada de sombras
me entrelazo
combato quiebro
lo que las sombras
no podrán tocar:
Mi voz anidada en tu recuerdo.
Sobre la directora: María Alejandra García Mogollón. (1983) Bogotá. Música, escritora, directora de talleres de escritura creativa, conferencista y gestora cultural. Finalista de la convocatoria de microrrelatos de la revista Oveja Negra, Argentina y publicación en el libro de la misma convocatoria (diciembre 2009). Publicación en medio impreso en la Revista Decires en Argentina. Su material poético en el programa radial Al borde de la palabra (Argentina 2008) y en Radio Sentidos (Argentina 2009). Colaboradora en la Revista Internacional Red y Acción. Escribe una columna para Gaceta Editorial de México. Parte del Comité editorial de la revista Cultural Antropofagia (2008-2009). Coordinadora del Taller Literario de la Corporación Universitaria del Caribe (CECAR) y dirige la revista literaria de la misma corporación. Coordinadora del Nodo Sucre, de la Red Nacional de Estudiantes de Literatura & Afines. REDNEL. Directora de la Fundación Cultural El Laberinto. Subdirectora del Centro Literario El Túnel, 2007 al 2009. Dirige el programa Libertad Bajo Palabra del Plan Nacional de Bibliotecas y RENATA en el Centro Penitenciario Cárcel “La Vega” de Sincelejo. Dirige el taller de Escritura Creativa Páginas de agua, adscrito a RENATA Sucre desde el año 2008. http://www.metzwey.blogspot.com/ Mª Alejandra García Mogollón DirectoraRENATA SUCRE http://paginasdeagua.blogspot.com/
Y
Si DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS…
¡Y si después de tantas palabras
No sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros ,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Mas valdría, en verdad
que se lo coman todo y acabemos!
César Vallejo. Perú. (frag)
DIMES Y DIRETES
Decires agradece al poeta JUAN CARLOS RODRÍGUEZ, de la ciudad de Venado Tuerto, Prov. de Santa Fe, quién nos prestó una gran ayuda vendiendo en su ciudad 40 ejemplares del N°6, de la revista, acompañados de un dossier de nuestra producción con material de poetas de dicha localidad : MÖNICA MUÑOZ, ELSA PFLEIDERER; LEANDRO TUNTISI Y JUAN CARLOS RODRIGUEZ. Así también a todos los colaboradores y amigos que vendieron ejemplares y a quienes nos acompañaron y estimularon para continuar, sin olvidar a los lectores, publicistas y difusores. Agradecemos a Comecio y Justicia que mantiene el presupuesto dado el año pasado. A todos MUCHAS GRACIAS!!!!!
Dossiers.Desde el N°7 Decires incorpora la publicación de dossier individuales o grupales como lo hemos ya anunciado, a bajo costo.
2) Autora y Copiladora: Norma Etcheverry, poeta de la ciudad de La Plata.
Cosquín, CORDOBA, Noviembre 2010 (Número Especial)
LA PLATA, CIUDAD DE POESÍA, TILOS Y DIAGONALES
Agradecimiento especial a Victoria Servidio, y Julia Prati (Revista DECIRES, de Cosquín, Prov. de Córdoba) por su generosidad
Los mismos pueden ser adquiridos junto con la revista, con un pequeño adicional que asegura la difusión. Creemos que será en beneficio del o los autores facilitando la posibilidad de publicar a quienes no pueden hacerlo en otros lugares por los costos, garantizando la difusión, y una manera de recaudar fondos que aseguren la continuidad de nuestro medio. Consultar a la redacción. Como de costumbre seguiremos difundiendo por mail eventos culturales y sociales de interés general y esperamos ser difundidos. Nuestro agradecimiento también a los que aportan contactos, y material del país y del exterior
Poetas de Venado Tuerto (disponibles)
deciresrevista@yahoo.com.ar
Dossiers.Desde el N°7 Decires incorpora la publicación de dossier individuales o grupales como lo hemos ya anunciado, a bajo costo.
2) Autora y Copiladora: Norma Etcheverry, poeta de la ciudad de La Plata.
Cosquín, CORDOBA, Noviembre 2010 (Número Especial)
LA PLATA, CIUDAD DE POESÍA, TILOS Y DIAGONALES
Agradecimiento especial a Victoria Servidio, y Julia Prati (Revista DECIRES, de Cosquín, Prov. de Córdoba) por su generosidad
Los mismos pueden ser adquiridos junto con la revista, con un pequeño adicional que asegura la difusión. Creemos que será en beneficio del o los autores facilitando la posibilidad de publicar a quienes no pueden hacerlo en otros lugares por los costos, garantizando la difusión, y una manera de recaudar fondos que aseguren la continuidad de nuestro medio. Consultar a la redacción. Como de costumbre seguiremos difundiendo por mail eventos culturales y sociales de interés general y esperamos ser difundidos. Nuestro agradecimiento también a los que aportan contactos, y material del país y del exterior
Poetas de Venado Tuerto (disponibles)
deciresrevista@yahoo.com.ar
wwwdecires6revistablogspot. com
martes, 6 de julio de 2010
editorial
Para quienes piensen que la continuidad de un medio independiente, sin fines de lucro
y escasos recursos es imposible, DECIRES dice Sí. Es posible, cuando existe voluntad, esfuerzo para resistir en y con el arte, hasta lograr un futuro mejor. Defendiéndonos del mercantilismo que prima en la cultura, lejos del individualismo, localismos, egoísmo, todos los ismos, estrellatos, envidias. Miserias humanas que paradójicamente existen en el sublime ambiente de la creación, Sacrificando lo personal en aras de compartir en la mayor armonía posible las creaciones entre autores disímiles pero no distantes en su intención de crear y entregarse sobre todo al lector.
Destacamos y agradecemos la ayuda y el estímulo constante prestado por nuestros amigos y colaboradores.
Nuestro lema
“quien no se resigna y en su trinchera afilando palabras resiste la existencia.”
DECIRES pretende ser una nueva alternativa cultural, que apunte a enriquecer el pensamiento, difundir, defender nuestra cultura, porque sin ella ningún pueblo puede crecer.
Año III, ni soñando pensamos que seguiríamos recorriendo caminos, navegando por ríos calmos y bravíos, y llegamos a un año especial, el del bicentenario. Festejo de la primera independencia, rumbo a la segunda definitiva independencia, del poder imperial.
Nadie puede negar el papel que les tocó jugar a tantos compañeros poetas, escritores, pensadores, historiadores en esa primera etapa de nuestra liberación, luchadores, que combatieron con la palabra y más, la dominación foránea, explotadora, opresora en territorio americano.
La ignorancia, la mediocridad, la banalidad enceguecen, el miedo paraliza.
Es de valientes asumir los riesgos del cambio, cuando éste es de raíz y verdadero, en aras
de conservar la dignidad humana y el medio que lo rodea para vivir mejor.
Sería de esperar que quienes manejan la palabra orienten con ella la conciencia de los pueblos y sin perder el sentido de lo bello, sublime con el valor del arte sean candelas en la oscuridad.
y escasos recursos es imposible, DECIRES dice Sí. Es posible, cuando existe voluntad, esfuerzo para resistir en y con el arte, hasta lograr un futuro mejor. Defendiéndonos del mercantilismo que prima en la cultura, lejos del individualismo, localismos, egoísmo, todos los ismos, estrellatos, envidias. Miserias humanas que paradójicamente existen en el sublime ambiente de la creación, Sacrificando lo personal en aras de compartir en la mayor armonía posible las creaciones entre autores disímiles pero no distantes en su intención de crear y entregarse sobre todo al lector.
Destacamos y agradecemos la ayuda y el estímulo constante prestado por nuestros amigos y colaboradores.
Nuestro lema
“quien no se resigna y en su trinchera afilando palabras resiste la existencia.”
DECIRES pretende ser una nueva alternativa cultural, que apunte a enriquecer el pensamiento, difundir, defender nuestra cultura, porque sin ella ningún pueblo puede crecer.
Año III, ni soñando pensamos que seguiríamos recorriendo caminos, navegando por ríos calmos y bravíos, y llegamos a un año especial, el del bicentenario. Festejo de la primera independencia, rumbo a la segunda definitiva independencia, del poder imperial.
Nadie puede negar el papel que les tocó jugar a tantos compañeros poetas, escritores, pensadores, historiadores en esa primera etapa de nuestra liberación, luchadores, que combatieron con la palabra y más, la dominación foránea, explotadora, opresora en territorio americano.
La ignorancia, la mediocridad, la banalidad enceguecen, el miedo paraliza.
Es de valientes asumir los riesgos del cambio, cuando éste es de raíz y verdadero, en aras
de conservar la dignidad humana y el medio que lo rodea para vivir mejor.
Sería de esperar que quienes manejan la palabra orienten con ella la conciencia de los pueblos y sin perder el sentido de lo bello, sublime con el valor del arte sean candelas en la oscuridad.
&&&&
Con humildad DECIRES rinde homenaje y a través de la palabra, desea transmitir el fervor de los grandes del pasado, como Moreno, Belgrano, San Martín, Castelli, Güemes Artigas, Martí, Bolívar, muchos más, que en su época, fueron paladines de libertad en estos 200 años. Lograr desde el sur del río Bravo y el Caribe, la libertad e independencia de toda dominación extranjera del pueblo latinoamericano, avasallado por el colonialismo, desde 1492. Quién sufrió saqueo de riquezas, exterminio y destrucción de culturas existentes. Con la espada y la cruz y luego con la sutileza del neocolonialismo, y la dominación del capital. Entonces sí poder cantar con énfasis:
“AL GRAN PUEBLO ARGENTINO Y LATINOAMERICANO SALUD.”
Y con ánimo de seguir resistiendo recordemos los versos del gran poeta uruguayo
“AL GRAN PUEBLO ARGENTINO Y LATINOAMERICANO SALUD.”
Y con ánimo de seguir resistiendo recordemos los versos del gran poeta uruguayo
MARIO BENEDETTI:
“Con tu puedo y con mi quiero
Vamos juntos compañero. “ ….frag.
“Con tu puedo y con mi quiero
Vamos juntos compañero. “ ….frag.
Muchas gracias Victoria Servidio.
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Contenidos
Editorial……………………………………………………… 1
Artista Plástico Invitado: Norberto A. Cid………. 3
Palabras al Sol: Homenaje a Haití…………………. 4
René Villar. Mar del Plata…………………………….. 5
Horacio Rossi En la Terraza…………………………. 9
Rolando Revagliatti. Capital Federal………………13
David Sorbille Capital Federal……………………….17
Eduardo Dalter. Capital Federal……………………19
TEXTOS Y CONTEXTOS…………………………...23
Patricia Díaz Bialet. Capital Federal……………….25
Beatriz Bolsi del Pino. Santa Fe…………………….29
Marta Pimentel Alvarez. Entre Ríos……………….31
Alejandro Drewes. Capital Federal………………..33
José Tallarico. Capital Federal………………………37
ENTORNOS………………………………………………..39
Mujeres de Guatemala…………………………………53
Mario Capasso. Vicente López. Bs. As……………57
Fernando Enbeita. Ciudad Buenos Aires………..61
Juan Disante. Vicente López. Bs. As……………..63
Gabriel Impaglione. Sardegna. Italia…………….65
Mario Melendez. Ciudad de México……………….69
Pedro Dubois. Itapema. Brasil………………………73
Nicolas Saiao. Portugal………………………………..75
Alejandra Pizarnik por Ana María Serra…………77
Kato Molinari. Alta Gracia. Córdoba………………83
Julio Brepé. Capital Federal………………………….85
Horacio Gómez. Mar de Ajó. Bs. As………………87
El Locazo de los dioses…………………..……………89
Blog de la Cocuzza………………………………………90
Rubén Vedovaldi. Gral. Bermúdez. Santa Fe….93
Jorge Sernoqui. San Lorenzo. Santa Fe…………95
Mónica Laurencena. Santa Fe………………………97
Rubén Barcelli. Lima. Perú…………………………..99
Raúl Astorga. Rosario. Santa Fe………………….101
Juan Carlos García. Alta Gracia. Córdoba…….103
Aldo Rocamora. Mendoza…………………………..105
Alfredo Luna. Catamarca……………………………107
Gabriela Abeal. Mar del Plata. Bs. As…………..110
Arma de Instrucción Masiva……………………….111
Pulpo Albino. Capital Federal………………………112
Nora Raquel Liendo. Córdoba…………………….115
Ricardo Gallego. Córdoba…………………………..117
Pablo Pinto. Cosquín. Córdoba……………………118
Martha Zárate. La Carlota. Córdoba…………….119
Alba Estrella. Ciudad de Bs. As……………………120
Liliana Céliz. Ciudad de Bs. As…………………….121
Gustavo M. Galliano. Rosario. Santa Fe……….123
Elena Ortiz. México……………………………………125
Marta Pisano. San Marcos Sierras. Córdoba…126
Mr. Chinche y J. UoUoU. Cosquín. Cba………..127
Porfirio Mamani Macedo. Perú……………………129
Libros Decires…………………………………………..131
Víctor M. Clementi. Mar del Plata………………..135
Sobre el 5° Encuentro Poético
Editorial……………………………………………………… 1
Artista Plástico Invitado: Norberto A. Cid………. 3
Palabras al Sol: Homenaje a Haití…………………. 4
René Villar. Mar del Plata…………………………….. 5
Horacio Rossi En la Terraza…………………………. 9
Rolando Revagliatti. Capital Federal………………13
David Sorbille Capital Federal……………………….17
Eduardo Dalter. Capital Federal……………………19
TEXTOS Y CONTEXTOS…………………………...23
Patricia Díaz Bialet. Capital Federal……………….25
Beatriz Bolsi del Pino. Santa Fe…………………….29
Marta Pimentel Alvarez. Entre Ríos……………….31
Alejandro Drewes. Capital Federal………………..33
José Tallarico. Capital Federal………………………37
ENTORNOS………………………………………………..39
Mujeres de Guatemala…………………………………53
Mario Capasso. Vicente López. Bs. As……………57
Fernando Enbeita. Ciudad Buenos Aires………..61
Juan Disante. Vicente López. Bs. As……………..63
Gabriel Impaglione. Sardegna. Italia…………….65
Mario Melendez. Ciudad de México……………….69
Pedro Dubois. Itapema. Brasil………………………73
Nicolas Saiao. Portugal………………………………..75
Alejandra Pizarnik por Ana María Serra…………77
Kato Molinari. Alta Gracia. Córdoba………………83
Julio Brepé. Capital Federal………………………….85
Horacio Gómez. Mar de Ajó. Bs. As………………87
El Locazo de los dioses…………………..……………89
Blog de la Cocuzza………………………………………90
Rubén Vedovaldi. Gral. Bermúdez. Santa Fe….93
Jorge Sernoqui. San Lorenzo. Santa Fe…………95
Mónica Laurencena. Santa Fe………………………97
Rubén Barcelli. Lima. Perú…………………………..99
Raúl Astorga. Rosario. Santa Fe………………….101
Juan Carlos García. Alta Gracia. Córdoba…….103
Aldo Rocamora. Mendoza…………………………..105
Alfredo Luna. Catamarca……………………………107
Gabriela Abeal. Mar del Plata. Bs. As…………..110
Arma de Instrucción Masiva……………………….111
Pulpo Albino. Capital Federal………………………112
Nora Raquel Liendo. Córdoba…………………….115
Ricardo Gallego. Córdoba…………………………..117
Pablo Pinto. Cosquín. Córdoba……………………118
Martha Zárate. La Carlota. Córdoba…………….119
Alba Estrella. Ciudad de Bs. As……………………120
Liliana Céliz. Ciudad de Bs. As…………………….121
Gustavo M. Galliano. Rosario. Santa Fe……….123
Elena Ortiz. México……………………………………125
Marta Pisano. San Marcos Sierras. Córdoba…126
Mr. Chinche y J. UoUoU. Cosquín. Cba………..127
Porfirio Mamani Macedo. Perú……………………129
Libros Decires…………………………………………..131
Víctor M. Clementi. Mar del Plata………………..135
Sobre el 5° Encuentro Poético
por Norma Etcheverry……………………………...137
Dimes y Diretes………………………………………..138
Decires Revista de letras, arte, cultura.
N° 6 Año III mayo de 2010
Comercio & Justicia Editorial.
Córdoba. Argentina
Equipo
Secretaria General y Coordinación Editorial:
Victoria Servidio
Coordinación Periodística:
Lic. María Julia Prati.
Artista Plástico invitado:
Norberto Cid
Participan en este n°
Eduardo Dalter
María Gabriela Abeal
Cristian Gentile
Rubén Vedovaldi
Para comunicarse con Decires:
Te.: (03541) 450712 – (03541) 15520168
Dirección Postal: Pasaje Privado Pedro Ortiz 411 Bo. Onofre Marimón. Cosquín. C.P. 5166. Córdoba. Argentina.
Correo electrónico: deciresrevista@yahoo.com.ar
Blog:
www.revista-decires.blogspot.com
por Aldo Novelli.
Dimes y Diretes………………………………………..138
Decires Revista de letras, arte, cultura.
N° 6 Año III mayo de 2010
Comercio & Justicia Editorial.
Córdoba. Argentina
Equipo
Secretaria General y Coordinación Editorial:
Victoria Servidio
Coordinación Periodística:
Lic. María Julia Prati.
Artista Plástico invitado:
Norberto Cid
Participan en este n°
Eduardo Dalter
María Gabriela Abeal
Cristian Gentile
Rubén Vedovaldi
Para comunicarse con Decires:
Te.: (03541) 450712 – (03541) 15520168
Dirección Postal: Pasaje Privado Pedro Ortiz 411 Bo. Onofre Marimón. Cosquín. C.P. 5166. Córdoba. Argentina.
Correo electrónico: deciresrevista@yahoo.com.ar
Blog:
www.revista-decires.blogspot.com
por Aldo Novelli.
wwwdecires6revista.blogspot.com
hecho en casa
Distribución: Córdoba: Rubén Libros. Deán Funes 163 Pje. Santa Catalina. Cosquín: Kiosko de la terminal, Carnicería Ellena. Carpoo Tatoo Rock Shopping Cosquín.
Resto del orbe: Mano a mano, de boca en boca, correo postal y bondis (esperamos el tren bala.)
Se editaron 300 ejemplares en soporte papel. Registro de Propiedad Intelectual en trámite.
Vaca que cambia de querencia se atrasa en la parición.
Resto del orbe: Mano a mano, de boca en boca, correo postal y bondis (esperamos el tren bala.)
Se editaron 300 ejemplares en soporte papel. Registro de Propiedad Intelectual en trámite.
Vaca que cambia de querencia se atrasa en la parición.
Artista plástico invitado:
NORBERTO ARTURO CID
NORBERTO ARTURO CID
Norberto Arturo Cid
Comienza a trabajar sus obras sobre materiales rígidos, empleando el acrílico y la pintura sintética, además de otros elementos, como la madera, tela, yeso, enduidos, arena, etc.
Realiza exposiciones individuales y colectivas desde 1980, participando en Salones Nacionales, Municipales, privados e internacionales.
En el exterior (Monterrey, México) Museo Marco, y Salón Municipal (Casa de la Cultura) de Monterrey.
Se radica en México; (2000 – 2005) donde desarrolla su actividad como profesor de pintura en su propio taller.
Salones y Exposiciones seleccionado
Galería Tokio: 2° Premio - Arte XXI. (Las Cañitas) 1° Mención - Galería desde la Plástica: Mención - Centro Cultural Recoleta con Vorticer Argentina - Salón Municipal de San Isidro - Galería de Arte “No estamos solas” - Hotel Sheraton Libertador. Museo Marco (Monterrey). Entre otros.
Obras vendidas en: Argentina, México, EE.UU, España, Canadá.
Palabras al Sol
Dedicadas al pueblo de HAITI. Pueblo que aunque no figura en la historia oficial, o pasa desapercibido fue el primero en liberarse de sus colonizadores, en su caso franceses en los años 1700. De gran cultura la que estuvo en relación por su cercanía con la cultura cubana .Figuran en los diarios de José Martí cartas a poetas haitianos. También conocido por su gran valentía y espíritu rebelde. Allí se refugiaron líderes de los movimientos libertarios del 1800, como Francisco De Miranda , quien partió a Venezuela, José Martí partió a Cuba. Pueblo sufrido y sometido.
Ante la catástrofe que sufrió el 11 de enero se pudo ver su valentía para resistir semejante tragedia. Transcribo nota enviada, gentilmente por el poeta Eduardo Dalter, y uno de los poemas de cuatro que envió. Los otros serán expuestos en páginas venideras. No habíamos comenzado a confeccionar esta edición, cuando igual desgracia arrasó a otro pueblo hermano, Chile. Para ellos va nuestra solidaridad y homenaje, pueblo que no deja de ser otro de las víctimas del coloniaje español e imperial.
De la poesía de Haití
La historia de la poesía de Haití del siglo XX, en toda su extensión y hondura, tiene a primera vista una relación más íntima, o acaso más afín, con los sueños libertarios de Toussaint Louverture o de Petion que con esta realidad precaria y lastimada de país con más de 90 por ciento de analfabetos, que a la vez soportó una de las dictaduras más arrasadoras y demenciales del continente, como fue la de la familia Duvalier. No obstante, el curso de la poesía de esta nación, siempre ahondada en la circunstancia, revoloteando en el destino de los días, es un puente cierto, construido con duras maderas de la zona, que va desde aquellos fervores históricos o míticos a esta realidad tajante, cruda, o, cuando no, sorprendente o inconcebible. La intensidad de esta poesía, inclusive las ásperas polémicas, en torno de la lengua francesa y el créole, o ya del indigenismo, ilustran por sí un enraizamiento situado en el corazón mismo de la desgarradura. Ciertamente, desde el desembarco de los marines en 1915 y de las dos siguientes décadas de diezmante ocupación, el historial de los poetas y escritores de Haití se vertebra alrededor de la persecución, la cárcel, la muerte y el exilio. No existe en América latina un conjunto de poéticas del estremecedor dramatismo de la poesía haitiana, vivenciada y exudada en los bordes, y por momentos, pareciera, más allá del dolor de las palabras. Obras como las de Jacques Roumain (1907-1944), Jacques Stéphen Alexis (1922-1961), Jacques Viau (1942-1965), Felix Morisseau Leroy (1912-1998), Anthony Phelps (1928) y René Philoctete (1932-1998), entre otras, substancian un recorrido humano a herida abierta y, a la vez, uno de los extremos reveladores o prospectivos de la poesía y la cultura de Occidente.
Ante la catástrofe que sufrió el 11 de enero se pudo ver su valentía para resistir semejante tragedia. Transcribo nota enviada, gentilmente por el poeta Eduardo Dalter, y uno de los poemas de cuatro que envió. Los otros serán expuestos en páginas venideras. No habíamos comenzado a confeccionar esta edición, cuando igual desgracia arrasó a otro pueblo hermano, Chile. Para ellos va nuestra solidaridad y homenaje, pueblo que no deja de ser otro de las víctimas del coloniaje español e imperial.
De la poesía de Haití
La historia de la poesía de Haití del siglo XX, en toda su extensión y hondura, tiene a primera vista una relación más íntima, o acaso más afín, con los sueños libertarios de Toussaint Louverture o de Petion que con esta realidad precaria y lastimada de país con más de 90 por ciento de analfabetos, que a la vez soportó una de las dictaduras más arrasadoras y demenciales del continente, como fue la de la familia Duvalier. No obstante, el curso de la poesía de esta nación, siempre ahondada en la circunstancia, revoloteando en el destino de los días, es un puente cierto, construido con duras maderas de la zona, que va desde aquellos fervores históricos o míticos a esta realidad tajante, cruda, o, cuando no, sorprendente o inconcebible. La intensidad de esta poesía, inclusive las ásperas polémicas, en torno de la lengua francesa y el créole, o ya del indigenismo, ilustran por sí un enraizamiento situado en el corazón mismo de la desgarradura. Ciertamente, desde el desembarco de los marines en 1915 y de las dos siguientes décadas de diezmante ocupación, el historial de los poetas y escritores de Haití se vertebra alrededor de la persecución, la cárcel, la muerte y el exilio. No existe en América latina un conjunto de poéticas del estremecedor dramatismo de la poesía haitiana, vivenciada y exudada en los bordes, y por momentos, pareciera, más allá del dolor de las palabras. Obras como las de Jacques Roumain (1907-1944), Jacques Stéphen Alexis (1922-1961), Jacques Viau (1942-1965), Felix Morisseau Leroy (1912-1998), Anthony Phelps (1928) y René Philoctete (1932-1998), entre otras, substancian un recorrido humano a herida abierta y, a la vez, uno de los extremos reveladores o prospectivos de la poesía y la cultura de Occidente.
Eduardo Dalter
(Texto de presentación de la Poesía de Haití; Cuaderno Carmín, Buenos Aires, mayo de 2001.)
Felix Morisseau Leroy
(Texto de presentación de la Poesía de Haití; Cuaderno Carmín, Buenos Aires, mayo de 2001.)
Felix Morisseau Leroy
ASÍ OCURRIÓ
Así ocurrió
Jesucristo tenía que morir
Pese a todo tenía que morir
Aun cuando Pilato dijera que no
Caifás insistía tanto
Que se llegó a condenar al Hombre
Tenía días sin comer
Y estaba tan débil
Que al subir al Monte de los Olivos
Con dos maderos al hombro
Iba de tumbo en tumbo
Pilato lo miraba con compasión
Y también los soldados romanos miraban
Fue entonces que por ahí pasó un hombre
Simón Cireneo
Un negro fuerte, como Paul Robeson, pasó por ahí
Miró aquello como sólo los negros saben mirar
Pilato sintió lo que el negro tenía en su corazón
Y a los soldados hizo una señal
Todos se echaron sobre Simón
Y con fuerza lo apalearon
Luego le dijeron: toma la cruz y cárgala
Simón tomó la cruz
La tomó de la mano del blanco
Se echó a correr con ella
Se echó a cantar
Se echó a bailar
Bailó cantó
Se fue corriendo hacia arriba
Dejando atrás a todos
Regresó cantó bailó
Hizo girar la cruz sobre su cabeza
La echó al aire
La atrapó
La cruz quedó bailando sola en el aire
La gente gritó milagro
Y cuando cayó la cruz
Simón la tomó
Bailó mucho con ella
Antes de devolverla a Jesús
Desde entonces
Cuando es muy pesada una cruz
Cuando algo pesa demasiado
para las fuerzas de un blanco
Llaman a un negro para que cargue
Después bailamos cantamos
tocamos el tambor
tocamos el bambú
Nuestra espalda es muy ancha
Cargamos la cruz, cargamos el fusil,
cargamos el cañón
ayudamos al blanco
cargamos los crímenes
cargamos los pecados
cargamos por todos.
Felix Morisseau Leroy nació en el pueblo de Jacmel en 1912. Algunos críticos lo señalan como una de las más reveladoras voces de la historia de la poesía de Haití. Su libro Dakout, al que pertenece este poema, data de 1952. Escribió en créole y fue un defensor de la literatura en esa lengua. Falleció en 1998.
Jesucristo tenía que morir
Pese a todo tenía que morir
Aun cuando Pilato dijera que no
Caifás insistía tanto
Que se llegó a condenar al Hombre
Tenía días sin comer
Y estaba tan débil
Que al subir al Monte de los Olivos
Con dos maderos al hombro
Iba de tumbo en tumbo
Pilato lo miraba con compasión
Y también los soldados romanos miraban
Fue entonces que por ahí pasó un hombre
Simón Cireneo
Un negro fuerte, como Paul Robeson, pasó por ahí
Miró aquello como sólo los negros saben mirar
Pilato sintió lo que el negro tenía en su corazón
Y a los soldados hizo una señal
Todos se echaron sobre Simón
Y con fuerza lo apalearon
Luego le dijeron: toma la cruz y cárgala
Simón tomó la cruz
La tomó de la mano del blanco
Se echó a correr con ella
Se echó a cantar
Se echó a bailar
Bailó cantó
Se fue corriendo hacia arriba
Dejando atrás a todos
Regresó cantó bailó
Hizo girar la cruz sobre su cabeza
La echó al aire
La atrapó
La cruz quedó bailando sola en el aire
La gente gritó milagro
Y cuando cayó la cruz
Simón la tomó
Bailó mucho con ella
Antes de devolverla a Jesús
Desde entonces
Cuando es muy pesada una cruz
Cuando algo pesa demasiado
para las fuerzas de un blanco
Llaman a un negro para que cargue
Después bailamos cantamos
tocamos el tambor
tocamos el bambú
Nuestra espalda es muy ancha
Cargamos la cruz, cargamos el fusil,
cargamos el cañón
ayudamos al blanco
cargamos los crímenes
cargamos los pecados
cargamos por todos.
Felix Morisseau Leroy nació en el pueblo de Jacmel en 1912. Algunos críticos lo señalan como una de las más reveladoras voces de la historia de la poesía de Haití. Su libro Dakout, al que pertenece este poema, data de 1952. Escribió en créole y fue un defensor de la literatura en esa lengua. Falleció en 1998.
SERÍA BUENO VIVIR EN UNA CASA
Sería bueno vivir en una casa
sin que nadie venga religiosamente a visitarte
una vez al mes con un recibo.
Bueno sería meter clavos, cuadros,
que quedarían para siempre,
o al menos para el siempre de la mujer que te ame
y de vos mismo.
Y bueno sería plantar un árbol en el medio del fondo de esa casa,
sin que nadie venga religiosamente a visitarte
una vez al mes con un recibo.
No hablo de ser propietario ni de ser co-propietario,
ni de herencias, bienes raíces, y esas cosas.
Digo que sería bueno vivir en una casa
sin que nadie venga religiosamente a visitarte
una vez al mes con un recibo.
_En: “Versus” (poemas 1971-1984), 1984_ Eduardo Dalter.
TEXTOS Y CONTEXTOS
Homenaje al Padre de la Patria
Gral. José de San Martín
(1778, Yapeyú, actual Provincia de Corrientes – 1850, Boulogne-Sur-Mer Francia)
Patriota abnegado, ejemplo nacional, hermano de sus hermanos.
Participó activamente en la construcción de un sueño máximo:La Patria Grande. La América libre y unida.
Hombre valioso por su calidad humana y por su compromiso inquebrantable. Destinó sin fatiga los esfuerzos en pos de un continente libre y de pie.
Creó el escuadrón de Granaderos a Caballo, realizó el cruce de Los Andes, ideó entre otras tantas proezas, su Plan Continental que tenía a Lima como escenario final de la gesta libertadora. Contaba para ello con la ayuda combinada de Martín Güemes en el norte de nuestro país y con Bernardo O´higgins en Chile.
Optó por no combatir contra sus hermanos en las luchas internas de Bs. As.
Libertador de varios países que lo consideran su máximo héroe. Renunció a todo tipo de honores.
Dejó máximas para su hija Merceditas, de gran importancia para su educación y fuente de consulta para los valores humanos con plena vigencia en la actualidad. Quedaron también innumerables frases y enseñanzas.
José de San Martín, un ejemplo de conducta y de constancia.Trabajó con valor y austeridad. Luchó por la libertad y la justicia.El 17 de agosto de 1850 pasó a la inmortalidad el adalid de América.Nuestro humilde homenaje al Padre de la Patria.
Homenaje al Padre de la Patria
Gral. José de San Martín
(1778, Yapeyú, actual Provincia de Corrientes – 1850, Boulogne-Sur-Mer Francia)
Patriota abnegado, ejemplo nacional, hermano de sus hermanos.
Participó activamente en la construcción de un sueño máximo:La Patria Grande. La América libre y unida.
Hombre valioso por su calidad humana y por su compromiso inquebrantable. Destinó sin fatiga los esfuerzos en pos de un continente libre y de pie.
Creó el escuadrón de Granaderos a Caballo, realizó el cruce de Los Andes, ideó entre otras tantas proezas, su Plan Continental que tenía a Lima como escenario final de la gesta libertadora. Contaba para ello con la ayuda combinada de Martín Güemes en el norte de nuestro país y con Bernardo O´higgins en Chile.
Optó por no combatir contra sus hermanos en las luchas internas de Bs. As.
Libertador de varios países que lo consideran su máximo héroe. Renunció a todo tipo de honores.
Dejó máximas para su hija Merceditas, de gran importancia para su educación y fuente de consulta para los valores humanos con plena vigencia en la actualidad. Quedaron también innumerables frases y enseñanzas.
José de San Martín, un ejemplo de conducta y de constancia.Trabajó con valor y austeridad. Luchó por la libertad y la justicia.El 17 de agosto de 1850 pasó a la inmortalidad el adalid de América.Nuestro humilde homenaje al Padre de la Patria.
© Cristian Jesús Gentile
República Argentina
República Argentina
Siguiendo el hilo conductor de nuestro colaborador en su homenaje, transcribimos algunas de las máximas, pensamientos, enseñanzas, anécdotas y cartas de José de San Martín.
Justo en el bicentenario del nacimiento de nuestro país como tal, cuando rompimos las cadenas con España en mayo de 1810, aunque nos independizamos en 1816, en fin. Es menester que estén siempre vigentes, como fundamento y punto de partida vital, proveniente de un hombre, que en su constante hacer dio libertad a los pueblos.
v La ilustración y fomento de las letras es la llave maestra que abre la puerta de la abundancia y hace felices a los pueblos.
v Es cierto que tenemos que sufrir escasez de dinero, paralización del comercio y agricultura, arrostrar trabajos y ser superiores a todo género de fatigas y privaciones; pero todo es menos que volver a uncir el yugo pesado e ignominioso de la esclavitud.
v Mi objeto desde la revolución no ha sido otro que el bien y felicidad de nuestra patria y al mismo tiempo el decoro de su administración.
v Divididos seremos esclavos, unidos estoy seguro que los batiremos: hagamos un esfuerzo de patriotismo, depongamos resentimientos particulares, y concluyamos nuestra obra con honor.
v Para defender la libertad se necesitan ciudadanos, no de café, sino de instrucción y elevación moral.
v Estoy firmemente convencido que los males que afligen a los nuevos Estados de América no dependen tanto de sus habitantes como de las constituciones que los rigen. Si los que se llaman legisladores en América hubieran tenido presente que a los pueblos no se les debe dar las mejores leyes, pero sí las mejores que sean apropiadas a su carácter, la situación de nuestro país sería diferente.
No quiero manchar mi espada con sangre de mis hermanos.
µ
Si somos libres, todo nos sobra.
µ
El camino de la libertad
“¿Hasta cuándo esperamos declarar nuestra independencia? ¿No le parece una cosa bien ridícula acuñar moneda, tener pabellón y cucarda nacional y por último hacer la guerra al gobierno de quien en el día se cree dependemos? ¿Qué nos falta, más que decirlo? Por otra parte, ¿qué relaciones podremos emprender cuando estamos a pupilo, y los enemigos (con mucha razón) nos tratan de insurgentes, pues nos declaramos vasallos? Esté usted seguro que nadie nos auxiliará en tal situación. Por otra parte, el sistema ganaría el 50 por ciento con tal paso. ¡Ánimo! Que para los hombres de coraje se han hecho las empresas. Veamos claro, mi amigo: si no se hace, el Congreso es nulo en todas sus partes, porque reasumiendo éste la soberanía, es una usurpación que se hace al que se cree verdadero soberano, es decir, a Fernandito”.
(Carta a Godoy Cruz el 12 de mayo de 1816, instándolo a la rápida declaración de la independencia)
&&&
“Para los hombres de coraje se han hecho las empresas”, escribía a Godoy Cruz, representante de Mendoza en el Congreso de Tucumán, instándolo para que declare la independencia.
Ante la respuesta de Godoy Cruz, diciéndole que declarar la independencia no es “soplar y hacer botellas”, San Martín respondió: “mil veces es más fácil hacer la independencia, que el que haya un americano que haga una sola botella.”
(Fuente: Nicolás Cuello, Anecdotario y directivas de San Martín)
&&&
“Orden General del 27 de julio de 1819
Compañeros del Ejército de los Andes:
(…) La guerra se la tenemos que hacer del modo que podamos: si no tenemos dinero, carne y un pedazo de tabaco no nos tiene que faltar: cuando se acaben los vestuarios, nos vestiremos con la bayetilla que nos trabajen nuestras mujeres, y si no andaremos en pelota como nuestros paisanos los indios: seamos libres y lo demás no importa nada.
(…) Compañeros, juremos no dejar las armas de la mano, hasta ver el país enteramente libre, o morir con ellas como hombres de coraje. San Martín.”
&&&
Serás lo que debas ser, si no, eres nada.
µ
Más ruido hacen diez hombres que gritan que cien mil que están callados.
µ
Justo en el bicentenario del nacimiento de nuestro país como tal, cuando rompimos las cadenas con España en mayo de 1810, aunque nos independizamos en 1816, en fin. Es menester que estén siempre vigentes, como fundamento y punto de partida vital, proveniente de un hombre, que en su constante hacer dio libertad a los pueblos.
v La ilustración y fomento de las letras es la llave maestra que abre la puerta de la abundancia y hace felices a los pueblos.
v Es cierto que tenemos que sufrir escasez de dinero, paralización del comercio y agricultura, arrostrar trabajos y ser superiores a todo género de fatigas y privaciones; pero todo es menos que volver a uncir el yugo pesado e ignominioso de la esclavitud.
v Mi objeto desde la revolución no ha sido otro que el bien y felicidad de nuestra patria y al mismo tiempo el decoro de su administración.
v Divididos seremos esclavos, unidos estoy seguro que los batiremos: hagamos un esfuerzo de patriotismo, depongamos resentimientos particulares, y concluyamos nuestra obra con honor.
v Para defender la libertad se necesitan ciudadanos, no de café, sino de instrucción y elevación moral.
v Estoy firmemente convencido que los males que afligen a los nuevos Estados de América no dependen tanto de sus habitantes como de las constituciones que los rigen. Si los que se llaman legisladores en América hubieran tenido presente que a los pueblos no se les debe dar las mejores leyes, pero sí las mejores que sean apropiadas a su carácter, la situación de nuestro país sería diferente.
No quiero manchar mi espada con sangre de mis hermanos.
µ
Si somos libres, todo nos sobra.
µ
El camino de la libertad
“¿Hasta cuándo esperamos declarar nuestra independencia? ¿No le parece una cosa bien ridícula acuñar moneda, tener pabellón y cucarda nacional y por último hacer la guerra al gobierno de quien en el día se cree dependemos? ¿Qué nos falta, más que decirlo? Por otra parte, ¿qué relaciones podremos emprender cuando estamos a pupilo, y los enemigos (con mucha razón) nos tratan de insurgentes, pues nos declaramos vasallos? Esté usted seguro que nadie nos auxiliará en tal situación. Por otra parte, el sistema ganaría el 50 por ciento con tal paso. ¡Ánimo! Que para los hombres de coraje se han hecho las empresas. Veamos claro, mi amigo: si no se hace, el Congreso es nulo en todas sus partes, porque reasumiendo éste la soberanía, es una usurpación que se hace al que se cree verdadero soberano, es decir, a Fernandito”.
(Carta a Godoy Cruz el 12 de mayo de 1816, instándolo a la rápida declaración de la independencia)
&&&
“Para los hombres de coraje se han hecho las empresas”, escribía a Godoy Cruz, representante de Mendoza en el Congreso de Tucumán, instándolo para que declare la independencia.
Ante la respuesta de Godoy Cruz, diciéndole que declarar la independencia no es “soplar y hacer botellas”, San Martín respondió: “mil veces es más fácil hacer la independencia, que el que haya un americano que haga una sola botella.”
(Fuente: Nicolás Cuello, Anecdotario y directivas de San Martín)
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“Orden General del 27 de julio de 1819
Compañeros del Ejército de los Andes:
(…) La guerra se la tenemos que hacer del modo que podamos: si no tenemos dinero, carne y un pedazo de tabaco no nos tiene que faltar: cuando se acaben los vestuarios, nos vestiremos con la bayetilla que nos trabajen nuestras mujeres, y si no andaremos en pelota como nuestros paisanos los indios: seamos libres y lo demás no importa nada.
(…) Compañeros, juremos no dejar las armas de la mano, hasta ver el país enteramente libre, o morir con ellas como hombres de coraje. San Martín.”
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Serás lo que debas ser, si no, eres nada.
µ
Más ruido hacen diez hombres que gritan que cien mil que están callados.
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&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
CAPITAL FEDERAL. Patricia Díaz Bialet
Colección ATUEL Poesía.2009.
Prólogo Leopodo Castilla.
AGUALAVA
Agualava cae de mi sexo.
Aguafuerte de químicos poderes.
Agua de prisión desmedida.
Agua de pequeña prostituta subterránea.
Agualava cae de mi sexo.
Pintado artilugio de mis labios.
Agualava aguaceite en borbotón de añeja ingle carcomida.
Agualava aguaceite de espeso puntapié en caída libre.
Agualava en queja de paracaídas.
Agualava en frotación constante.
Agualava por vos mi amor de veinte identidades.
De a sorbos te ofrezco mi agualava paraíso.
Mi edema ensanchada.
Mi rocío de muslo disgregado.
Yo te ofrezco mi dulce artimaña de gacela.
Mi amague de nudo.
El ardor de mi ojo de circo.
O el timbal de cópula en permanencia.
Gruta áspera de pico que penetra
la púrpura pluma de aire cuando gozo.
Agualava y su fluir en cauce anónimo.
Agualava y su tambor en talle de gladiolo.
De gorjeo.
De gruta acorazada.
Agualava por vos mi amor de quince abrazos.
Agualava aguapéndulo de piedra para ser fundida en franja de furia.
Colección ATUEL Poesía.2009.
Prólogo Leopodo Castilla.
AGUALAVA
Agualava cae de mi sexo.
Aguafuerte de químicos poderes.
Agua de prisión desmedida.
Agua de pequeña prostituta subterránea.
Agualava cae de mi sexo.
Pintado artilugio de mis labios.
Agualava aguaceite en borbotón de añeja ingle carcomida.
Agualava aguaceite de espeso puntapié en caída libre.
Agualava en queja de paracaídas.
Agualava en frotación constante.
Agualava por vos mi amor de veinte identidades.
De a sorbos te ofrezco mi agualava paraíso.
Mi edema ensanchada.
Mi rocío de muslo disgregado.
Yo te ofrezco mi dulce artimaña de gacela.
Mi amague de nudo.
El ardor de mi ojo de circo.
O el timbal de cópula en permanencia.
Gruta áspera de pico que penetra
la púrpura pluma de aire cuando gozo.
Agualava y su fluir en cauce anónimo.
Agualava y su tambor en talle de gladiolo.
De gorjeo.
De gruta acorazada.
Agualava por vos mi amor de quince abrazos.
Agualava aguapéndulo de piedra para ser fundida en franja de furia.
TU CUELLO VIOLETA ENTRE LA NOCHE
al hombre de flecha de imán húmedo
Como la poderosa anémona de la vigilia.
Como una púa perpetua tatuando tus mejores muslos.
Como la serpiente enemistada de la selva
te atrapa mi cardumen infinito,
mi nalga abierta,
el ruido tempestuoso de mi aire viciado.
Te atrapa solamente con la punta de sus piernas
mientras los curiosos caen como velas absurdas.
Tu piel de escamas de lobo.
Tu cuello violeta entre la noche.
Tus manos enormes cediendo paso en este lago leve de mi cuarto.
Cuando te encuentro siempre finjo ser inocente.
Sin embargo te atrapo cadenciosamente
con lenguas tenaces,
con mi filoso jadeo de ermitaña,
con mi camisón de seda verde.
Te atrapo en el sinuoso paraíso infame del sexo.
Porque hacerte el amor es parte de mi rito
como lamer el espacio vacío en tus rodillas
o conquistar los nudos de nuestro pasado inservible.
Hacerte el amor es parte de mi fuerza.
Todo bajo la antorcha muriendo.
Todo por sobre los otros.
Por sobre la noche ácida de mi vida.
Mejor pensar que los osos temibles de la infancia no vuelven.
Mejor hacerte el amor
como la reina exiliada
y tocar tu hueso absoluto
y traerte hasta mí.
Animal desatado en mi tormenta.
Bestia infiel reviviendo en mi cama.
*
Patricia Díaz Bialet: (Bs As 1962) En 1987 su libro inédito Destierros de arena recibió el Primer premio en el Concurso Nacional Pablo Piva, otorgado por la Fundación Argentina para la Poesía. En Poesía ha publicado: Los despojos del diluvio ,Primer premio del Fondo Nacional de las Artes, 1989.Testigo de la bruma .Mención Honorífica en el premio Bienal de Poesía Argentina de la Secretaría de la Función Pública de la nación y el Fondo Nacional de las artes 1991.La penumbra de la luna llena ,Segundo premio en el concurso de la Fundación Inca Seguros 1992. La dueña de la ebriedad de la rosa, ,Primer premio del Fondo Nacional de las artes 1993.Los sonidos secretos de la lluvia, Mención Honorífica en el Primer Certamen Nacional de Poesía Papiiros del siglo XX1994.El hombre del sombrero azúl (Dunquen primera edición ,Bs.As.1994)Dunquen 2da edición 1998.Papeles de resurrección. versión en castellano de Resurrection pappers de la poeta estadounidense Heathrers Thomas 2004. El amor es una pluma de mercurio. Poemas elegidos .(lLas otras palabras, Esquel. 2007) Poemas suyos fueron incluidos en la película de Eliseo Subiela “El lado oscuro del corazón” ll.
Como una púa perpetua tatuando tus mejores muslos.
Como la serpiente enemistada de la selva
te atrapa mi cardumen infinito,
mi nalga abierta,
el ruido tempestuoso de mi aire viciado.
Te atrapa solamente con la punta de sus piernas
mientras los curiosos caen como velas absurdas.
Tu piel de escamas de lobo.
Tu cuello violeta entre la noche.
Tus manos enormes cediendo paso en este lago leve de mi cuarto.
Cuando te encuentro siempre finjo ser inocente.
Sin embargo te atrapo cadenciosamente
con lenguas tenaces,
con mi filoso jadeo de ermitaña,
con mi camisón de seda verde.
Te atrapo en el sinuoso paraíso infame del sexo.
Porque hacerte el amor es parte de mi rito
como lamer el espacio vacío en tus rodillas
o conquistar los nudos de nuestro pasado inservible.
Hacerte el amor es parte de mi fuerza.
Todo bajo la antorcha muriendo.
Todo por sobre los otros.
Por sobre la noche ácida de mi vida.
Mejor pensar que los osos temibles de la infancia no vuelven.
Mejor hacerte el amor
como la reina exiliada
y tocar tu hueso absoluto
y traerte hasta mí.
Animal desatado en mi tormenta.
Bestia infiel reviviendo en mi cama.
*
Patricia Díaz Bialet: (Bs As 1962) En 1987 su libro inédito Destierros de arena recibió el Primer premio en el Concurso Nacional Pablo Piva, otorgado por la Fundación Argentina para la Poesía. En Poesía ha publicado: Los despojos del diluvio ,Primer premio del Fondo Nacional de las Artes, 1989.Testigo de la bruma .Mención Honorífica en el premio Bienal de Poesía Argentina de la Secretaría de la Función Pública de la nación y el Fondo Nacional de las artes 1991.La penumbra de la luna llena ,Segundo premio en el concurso de la Fundación Inca Seguros 1992. La dueña de la ebriedad de la rosa, ,Primer premio del Fondo Nacional de las artes 1993.Los sonidos secretos de la lluvia, Mención Honorífica en el Primer Certamen Nacional de Poesía Papiiros del siglo XX1994.El hombre del sombrero azúl (Dunquen primera edición ,Bs.As.1994)Dunquen 2da edición 1998.Papeles de resurrección. versión en castellano de Resurrection pappers de la poeta estadounidense Heathrers Thomas 2004. El amor es una pluma de mercurio. Poemas elegidos .(lLas otras palabras, Esquel. 2007) Poemas suyos fueron incluidos en la película de Eliseo Subiela “El lado oscuro del corazón” ll.
Elisabeth Clementi "Huir"Santa Fe María Beatriz Bolsi de Pino
“Siempre estarán aquí, junto a la niebla/ amargamente
intactos en su paciente polvo
que la sombra ha invadido...” (Olga Orozco)
Los ausentes
A veces
no hay un sitio
donde encontrar refugio.
No hay asilos de tiempo.
Como pozos a la distancia
como viento que deshace
todas nuestras certezas
un martes
que es un jueves
que es domingo
en el minuto descuidado
llegan.
Y se retira el sol
que con cerrojos guardábamos
para que no lloviera.
En las sillas del comedor
se instala el frío.
Un grito de pájaros
remonta
el río más largo.
Cuando bajan del tiempo
los ausentes
un universo nuevo
se descubre en la casa.
Trepan
sus sombras
y ruedan
y huelen diferente
las flores del naranjo.
Ubican sus retazos en el lugar preciso
donde la magia les devuelve la vida.
( Utopía de nido recobrado.)
Algo de nuestra sangre
los reconoce
cuando
aromando
el aire los disipa. Y el adiós
- que sólo es tregua-
no logra restañar
el color del olvido.
---------------------------
Nombrar el vuelo
Claridad y memoria
fundan
los pasos del pueblo.
Dejaron en la costa
un río
que muere de luz
y de paloma.
El viento
-ilusionista en viaje a otras auroras-
ofrece danzas de arena
por las calles.
Habita pájaros el cielo.
Me fue dado un sitio
y apenas vida
para nombrar
el vuelo
al filo del paisaje.
Y regresar
después
luz y memoria
desde crepúsculos de silencio.
--------------------------------------------------------------
María Beatriz Bolsi de Pino: Profesora en Letras, egresada de la Universidad Nacional del Litoral. Docente e investigadora universitaria. Disertante en Congresos de Lingüística y Encuentros de Escritores en el país y en el extranjero (En Las Palmas de Gran Canaria-España; en Quito-Ecuador; y en Santiago de Chile). Sus cuentos y poemas han merecido numerosas distinciones en certámenes literarios provinciales, nacionales e internacionales. El último premio obtenido fue en el Certamen Nacional de Poesía “Duilio Ferraro” Edición 2007, organizado por la Asociación Dante Alighieri de Buenos Aires y la Casa de la Cultura Greco-latina, por su poema “Nonno immigrante” (entre más de 300 poemas presentados). Ha sido distinguida como Mujer Destacada de la Colectividad Italiana por el Com.It.Es, de Rosario en marzo de 2007, por su trayectoria cultural. Libros publicados: en 1991 “Los caminos del aire” (poemas); en 1999 “El trazo infinito” (poemas) ; en 2005 “Imprevistas criaturas” (poemas y relatos) y en 2008 “Tradiciones y leyendas del mundo”. De próxima publicación: “La vida por delante” Vivencias y reflexiones de un tiempo sin relojes.(2009) Su obra poética se encuentra en más de treinta antologías.
Es Presidenta de la Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E.) Filial Santa Fe desde el año 2005 y organizadora de la Biblioteca de esta Institución.
no hay un sitio
donde encontrar refugio.
No hay asilos de tiempo.
Como pozos a la distancia
como viento que deshace
todas nuestras certezas
un martes
que es un jueves
que es domingo
en el minuto descuidado
llegan.
Y se retira el sol
que con cerrojos guardábamos
para que no lloviera.
En las sillas del comedor
se instala el frío.
Un grito de pájaros
remonta
el río más largo.
Cuando bajan del tiempo
los ausentes
un universo nuevo
se descubre en la casa.
Trepan
sus sombras
y ruedan
y huelen diferente
las flores del naranjo.
Ubican sus retazos en el lugar preciso
donde la magia les devuelve la vida.
( Utopía de nido recobrado.)
Algo de nuestra sangre
los reconoce
cuando
aromando
el aire los disipa. Y el adiós
- que sólo es tregua-
no logra restañar
el color del olvido.
---------------------------
Nombrar el vuelo
Claridad y memoria
fundan
los pasos del pueblo.
Dejaron en la costa
un río
que muere de luz
y de paloma.
El viento
-ilusionista en viaje a otras auroras-
ofrece danzas de arena
por las calles.
Habita pájaros el cielo.
Me fue dado un sitio
y apenas vida
para nombrar
el vuelo
al filo del paisaje.
Y regresar
después
luz y memoria
desde crepúsculos de silencio.
--------------------------------------------------------------
María Beatriz Bolsi de Pino: Profesora en Letras, egresada de la Universidad Nacional del Litoral. Docente e investigadora universitaria. Disertante en Congresos de Lingüística y Encuentros de Escritores en el país y en el extranjero (En Las Palmas de Gran Canaria-España; en Quito-Ecuador; y en Santiago de Chile). Sus cuentos y poemas han merecido numerosas distinciones en certámenes literarios provinciales, nacionales e internacionales. El último premio obtenido fue en el Certamen Nacional de Poesía “Duilio Ferraro” Edición 2007, organizado por la Asociación Dante Alighieri de Buenos Aires y la Casa de la Cultura Greco-latina, por su poema “Nonno immigrante” (entre más de 300 poemas presentados). Ha sido distinguida como Mujer Destacada de la Colectividad Italiana por el Com.It.Es, de Rosario en marzo de 2007, por su trayectoria cultural. Libros publicados: en 1991 “Los caminos del aire” (poemas); en 1999 “El trazo infinito” (poemas) ; en 2005 “Imprevistas criaturas” (poemas y relatos) y en 2008 “Tradiciones y leyendas del mundo”. De próxima publicación: “La vida por delante” Vivencias y reflexiones de un tiempo sin relojes.(2009) Su obra poética se encuentra en más de treinta antologías.
Es Presidenta de la Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E.) Filial Santa Fe desde el año 2005 y organizadora de la Biblioteca de esta Institución.
PARANA ENTRE RÍOS Marta Pimentel Álvarez
Cuadernos del señalero 26. Suplemento de
El Tren Zonal Edición N° 138. Ediciones del Clé.
LOS VERSOS DE JUANA
-De arena y ríos-
1-
Hoy, te siento
Arena y río.
Te he perdido
como el canto pierde el ave
en los oídos.
Como el agua fresca el pozo.
el camino el peregrino.
Te he perdido nuevamente.
Con cerrojos lleva mi alma
el cuerpo al desvarío.
Te he perdido
como el rezo pierde el santo,
la hostia el arrepentido.
Como en ráfagas ligeras,
el hastío, a las hojas que ha vencido.
Tardes eternas sin rocío,
¡Muero entonces, en primavera!
Siento abismos …
cae en mí la nieve negra del destino.
Arena y río,
¡no dejes que yo muera ahora mismo!
*
2-
Mientras… ¿dónde estabas?
He lamido otra piel
mordido otro cuerpo,
Purificado otra alma.
Me he consagrado en alabanzas
sobre otros abismos.
He llegado al Olimpo
entre otros brazos.
He contemplado mi rostro
en otra mirada.
He mirado otro cielo infinito,
mientras…
¿Dónde estabas?
*
Marta Liliana Pimentel Álvarez, fundadora de la revista literaria “Pluma y Martillo”(1985-1987), del programa radial “Hablemos de Latinoamérica” (1987-1995), autora de: “Desde todos los cielos”(agosto/95) con prólogo del escritor Julio C. Forcat. Poemario Declarado de Interés Cultural por el Concejo Deliberante de la ciudad de Paraná por Decreto N° 24, 25/sep/96, y por Resolución de la H. Cámara Diputados de la Provincia de Entre Ríos. “Gabriel, el Enviado” (febrero/98) con prólogo de María Granata, Marta de París, y Blanca M. García Monsivais, catedrática de la UAM de México.En la Casa de las Américas, Madrid (julio/98), presenta ¨Gabriel, el enviado, y en nov. del mismo año en el Centro Cutural José Martí, D. Federal, México. “El Eterno Ausente” publicado en Moscú, Rusia, abril/00, con prólogo de Sofía Faaddeva, poeta rusa. Obtuvo el Primer Premio en Poesía por el poema: ¨Mientras, ¿dónde estabas?¨, en el Concurso convocado por la Revista Cultural Borrón y Cuenta Nueva y SADE Filial C. del Uruguay. (publicado en la presente edición). ¨El Vértice de las Cosas,¨ abril/04, con prólogo de Rubén Vela, Julio C. Forcat, Cristina Pizarro. ¨De las Simples Cosas¨ C. del Señalero N° 5.-
El secreto del fuego es el secreto de la humanidad, el de la tierra,
las aguas, los astros.
Es mi secreto. Y he de llevarlo conmigo como bruja que sola fuera
aprendiendo hechizo tras hechizo.
La maga, la yatiri.
Y tendré que cuidarme de las conjuras de aquellos que creen en la
pureza y tienen enmohecido el cerebro y el corazón.
Ya que soy la más pura entre todos los seres pues Él ardió mi cuerpo pero también ardió mis pecados y mis inhibiciones.
De: “Poemas”
Glauce Baldovin (1928-1995)
Córdoba. Argentina
Glauce Baldovin (1928-1995)
Córdoba. Argentina
CAPITAL FEDERAL José Emilio Tallarico
(de su próximo libro “Creés mirar lejos y otros poemas”)
LENTE INFINITA
a Bruno Francisco Tallarico
Hay un espacio para gobernar con la mirada
y un espacio para gobernar con los ojos.
En el espacio de la mirada me deshago,
en el de los ojos, recomienzo.
Es como decir que un día tuve el nombre
que debía olvidar.
Y asegurar con ese olvido otro espacio, otro tiempo.
*
ELOGIO DE LA EMOCIÓN TARDÍA
De mi helenismo tardío de cincuentón acorralado
poco puede esperarse.
Los nombres que Homero prodigó
para la permanencia y la metáfora,
reniegan de mi oficio.
Troya, Hades, Itaca: cielos ahora indiferentes
a los designios del amor.
Cada generación se prueba túnicas,
reescribe diálogos, se despacha con fárragos de citas y alusiones,
conmocionada ante esa enorme, inextinguible ceniza.
(Yo soy un impostor que gime por Ariadna,
un pálido convidado de piedra.)
*
José Emilio Tallarico nació en Buenos Aires en 1950. Su obra poética comprende Huésped y testigo, 1986; Siglonía, 1988; Ese espacio que tiembla, 1993; El arreo y la fuga, 2000 y Andariveles, 2006. Publicó artículos y poemas en varias revistas literarias del país. Fue traducido parcialmente al portugués, al catalán, al italiano y al neerlandés. Reside en su ciudad natal en la que ejerce su profesión de médico.
(de su próximo libro “Creés mirar lejos y otros poemas”)
LENTE INFINITA
a Bruno Francisco Tallarico
Hay un espacio para gobernar con la mirada
y un espacio para gobernar con los ojos.
En el espacio de la mirada me deshago,
en el de los ojos, recomienzo.
Es como decir que un día tuve el nombre
que debía olvidar.
Y asegurar con ese olvido otro espacio, otro tiempo.
*
ELOGIO DE LA EMOCIÓN TARDÍA
De mi helenismo tardío de cincuentón acorralado
poco puede esperarse.
Los nombres que Homero prodigó
para la permanencia y la metáfora,
reniegan de mi oficio.
Troya, Hades, Itaca: cielos ahora indiferentes
a los designios del amor.
Cada generación se prueba túnicas,
reescribe diálogos, se despacha con fárragos de citas y alusiones,
conmocionada ante esa enorme, inextinguible ceniza.
(Yo soy un impostor que gime por Ariadna,
un pálido convidado de piedra.)
*
José Emilio Tallarico nació en Buenos Aires en 1950. Su obra poética comprende Huésped y testigo, 1986; Siglonía, 1988; Ese espacio que tiembla, 1993; El arreo y la fuga, 2000 y Andariveles, 2006. Publicó artículos y poemas en varias revistas literarias del país. Fue traducido parcialmente al portugués, al catalán, al italiano y al neerlandés. Reside en su ciudad natal en la que ejerce su profesión de médico.
Homenaje a Fayad Jamís por Eduardo Dalter.
POETA DE AMÉRICA
La obra poética de Fayad Jamís (Zacatecas, México, 1930 - La Habana , 1988) puede y debe situarse entre ese conjunto de páginas que contribuyeron a otorgarle una encendida vitalidad y el nuevo signo de los tiempos, en los años que siguieron al triunfo de la Revolución Cubana , a la poesía del continente.
Roque Dalton, Roberto Fernández Retamar, Ernesto Cardenal, se contarían también entre aquellas voces reveladoras que habrían de encender las luces de los nuevos versos en que el hombre, sus días, anidarían y anidan en el corazón y en el destino de cada poema.
El verso se viste así de desnudez, de vivencia, para encontrarse con la poesía en su instancia más vívida y más cierta. No un ejercicio, o un juego menor, sino la palabra de vida, aún vibrante, en el seno de la vida misma. Aguas profundas, sin duda, en las que Fayad era maestro.
Vagabundo del alba (1959), Por esta libertad (1962), Los puentes (1962) y Abrí la verja de hierro (1973) son, además de su antología La pedrada (1985), algunos de los títulos decisivos de este poeta saludado siempre por los jóvenes, ya desde los tiempos y poemas del legendario Caimán Barbudo.
Poeta de fulgores de la Revolución Cubana , poeta insoslayable de la poesía del continente, y hacedor incesante de altos versos --estaturas del hombre-- para este vivir, siempre en brazos firmes y horizontes. Porque en Fayad, letra a letra, y trazo a trazo, todo palpita, todo alborea.
µµµµµµµµµµµµµµµµ
TRES POEMAS DE FAYAD
A TU LUZ, A TU GENTE, A TU GALAXIA
llega la hora de mi nacimiento
ESCARDÓ
No asesines al prójimo, no le arrebates el
pedazo de pan
a aquel mendigo que decidió agonizar en la
puerta de tu casa,
no le mientas al falsario, siéntate a besar a tus
nietos,
a morder la paz de tus abuelos, lava la sangre
de mis puños.
No ignores que, suceda lo que suceda, fui tu
hermano
y en el fondo soy tan bueno como un carnicero.
No olvides a los que cayeron a la luz de mi tierra,
hermosas
guásimas, columnas o guitarras. En mis dientes
su muerte se prolonga.
Soy el transeúnte que dejó su sombra en un
andén,
tropiezo con la deslumbrante realidad, soy un
romántico
voraz, vulgar, acribillado por mosquitos, pobre
vivo.
Me gustaría pudrirme en la raíces de una ceiba,
conquistar
todo el esplendor del olvido de bruces en mi
tierra,
callado universalmente, bien muerto, regresado.
Tantas cosas dejé de hacer, qué voraz
ambición, qué caramba,
la vida me fascinaba totalmente, cada día la
siento
cuando el hambre me invitaba a su mesa,
cuando amo,
cuando me siento útil, rompo un vaso o asumo
este juego solemne
de hacer la poesía. No voy a sacar la cuenta
de las olas
que se estrellaron en mi noche, mejor paso por
alto
lo que pudo haber sido, ser casi, los años
que se fueron.
Qué consejo voy a darte: vive la vida, funda,
multiplica
la luz, no reniegues de tus pobrezas, todo
cambia,
el cambio conduce a la plenitud de una mujer,
al rumor de un cohete;
salva lo que se debe salvar, defiende al mundo
ferozmente,
si te matan no mueras sin matar, rodéate de
preguntas y respuestas
(pero de más preguntas para cada respuesta)
y asómate noche a noche a tu luz, a tu gente,
a tu galaxia.
MEJOR ES LEVANTARSE
Si no puedes dormir levántate y navega.
Si aún no sabes morir sigue aprendiendo a
amar.
La madrugada no cierra tu mundo: afuera
hay estrellas,
hospitales, enormes maquinarias que no
duermen.
Afuera están tu sopa, el almacén que nutre
tus sentidos,
el viento de tu ciudad. Levántate y enciende
las turbinas de tu alma, no te canses de
caminar
por todas partes, anota las últimas
inmundicias
que le quedaron a tu tierra, pues todo se
transforma
y ya no tendrás ojos para el dolor abolido.
Levántate y multiplica las ventanas, escupe
en el rostro
de los incrédulos: para ellos todo verdor
no es más que herrumbre.
Dispara tu lengua de vencedor, no sólo
esperes la mesa tranquila
mientras en otros sitios del mundo chillan
los asesinos.
Si no puedes soñar golpea los baúles
polvorientos.
Si aún no sabes vivir no enseñes a morir
en vano.
Tritura la realidad, rómpete los zapatos
auscultando las calles,
no des limosnas. Levántate y ayuda al
mundo a despertar.
ÉSTE ES EL TIEMPO
Éste es el tiempo con olor a fugas y
acechanzas,
el tiempo de las estrellas podridas y los
perros
ahogándose bajo el ruido de los balazos,
el tiempo de la paloma y el gorila,
el tiempo de las grandes bombas,
el tiempo de la desaparición de todos los
pájaros
en los caminos del cielo.
¿Hacia dónde caminamos, hacia dónde
van nuestros pasos secos
y los pasos secos de los caballos que
rompieron las jáquimas
y los pasos secos de un corazón enorme
que ya no puede vivir entre las piedras?
Vamos hacia la madrugada limpia de los
bosques,
hacia el gran día de todos los ahorcados
y de todas las músicas
cuando el tiempo olerá como la yerba
que nunca ha sido pisoteada.
µµµµµµµµµµµµµµµµµµµµµ
POETA DE AMÉRICA
La obra poética de Fayad Jamís (Zacatecas, México, 1930 - La Habana , 1988) puede y debe situarse entre ese conjunto de páginas que contribuyeron a otorgarle una encendida vitalidad y el nuevo signo de los tiempos, en los años que siguieron al triunfo de la Revolución Cubana , a la poesía del continente.
Roque Dalton, Roberto Fernández Retamar, Ernesto Cardenal, se contarían también entre aquellas voces reveladoras que habrían de encender las luces de los nuevos versos en que el hombre, sus días, anidarían y anidan en el corazón y en el destino de cada poema.
El verso se viste así de desnudez, de vivencia, para encontrarse con la poesía en su instancia más vívida y más cierta. No un ejercicio, o un juego menor, sino la palabra de vida, aún vibrante, en el seno de la vida misma. Aguas profundas, sin duda, en las que Fayad era maestro.
Vagabundo del alba (1959), Por esta libertad (1962), Los puentes (1962) y Abrí la verja de hierro (1973) son, además de su antología La pedrada (1985), algunos de los títulos decisivos de este poeta saludado siempre por los jóvenes, ya desde los tiempos y poemas del legendario Caimán Barbudo.
Poeta de fulgores de la Revolución Cubana , poeta insoslayable de la poesía del continente, y hacedor incesante de altos versos --estaturas del hombre-- para este vivir, siempre en brazos firmes y horizontes. Porque en Fayad, letra a letra, y trazo a trazo, todo palpita, todo alborea.
µµµµµµµµµµµµµµµµ
TRES POEMAS DE FAYAD
A TU LUZ, A TU GENTE, A TU GALAXIA
llega la hora de mi nacimiento
ESCARDÓ
No asesines al prójimo, no le arrebates el
pedazo de pan
a aquel mendigo que decidió agonizar en la
puerta de tu casa,
no le mientas al falsario, siéntate a besar a tus
nietos,
a morder la paz de tus abuelos, lava la sangre
de mis puños.
No ignores que, suceda lo que suceda, fui tu
hermano
y en el fondo soy tan bueno como un carnicero.
No olvides a los que cayeron a la luz de mi tierra,
hermosas
guásimas, columnas o guitarras. En mis dientes
su muerte se prolonga.
Soy el transeúnte que dejó su sombra en un
andén,
tropiezo con la deslumbrante realidad, soy un
romántico
voraz, vulgar, acribillado por mosquitos, pobre
vivo.
Me gustaría pudrirme en la raíces de una ceiba,
conquistar
todo el esplendor del olvido de bruces en mi
tierra,
callado universalmente, bien muerto, regresado.
Tantas cosas dejé de hacer, qué voraz
ambición, qué caramba,
la vida me fascinaba totalmente, cada día la
siento
cuando el hambre me invitaba a su mesa,
cuando amo,
cuando me siento útil, rompo un vaso o asumo
este juego solemne
de hacer la poesía. No voy a sacar la cuenta
de las olas
que se estrellaron en mi noche, mejor paso por
alto
lo que pudo haber sido, ser casi, los años
que se fueron.
Qué consejo voy a darte: vive la vida, funda,
multiplica
la luz, no reniegues de tus pobrezas, todo
cambia,
el cambio conduce a la plenitud de una mujer,
al rumor de un cohete;
salva lo que se debe salvar, defiende al mundo
ferozmente,
si te matan no mueras sin matar, rodéate de
preguntas y respuestas
(pero de más preguntas para cada respuesta)
y asómate noche a noche a tu luz, a tu gente,
a tu galaxia.
MEJOR ES LEVANTARSE
Si no puedes dormir levántate y navega.
Si aún no sabes morir sigue aprendiendo a
amar.
La madrugada no cierra tu mundo: afuera
hay estrellas,
hospitales, enormes maquinarias que no
duermen.
Afuera están tu sopa, el almacén que nutre
tus sentidos,
el viento de tu ciudad. Levántate y enciende
las turbinas de tu alma, no te canses de
caminar
por todas partes, anota las últimas
inmundicias
que le quedaron a tu tierra, pues todo se
transforma
y ya no tendrás ojos para el dolor abolido.
Levántate y multiplica las ventanas, escupe
en el rostro
de los incrédulos: para ellos todo verdor
no es más que herrumbre.
Dispara tu lengua de vencedor, no sólo
esperes la mesa tranquila
mientras en otros sitios del mundo chillan
los asesinos.
Si no puedes soñar golpea los baúles
polvorientos.
Si aún no sabes vivir no enseñes a morir
en vano.
Tritura la realidad, rómpete los zapatos
auscultando las calles,
no des limosnas. Levántate y ayuda al
mundo a despertar.
ÉSTE ES EL TIEMPO
Éste es el tiempo con olor a fugas y
acechanzas,
el tiempo de las estrellas podridas y los
perros
ahogándose bajo el ruido de los balazos,
el tiempo de la paloma y el gorila,
el tiempo de las grandes bombas,
el tiempo de la desaparición de todos los
pájaros
en los caminos del cielo.
¿Hacia dónde caminamos, hacia dónde
van nuestros pasos secos
y los pasos secos de los caballos que
rompieron las jáquimas
y los pasos secos de un corazón enorme
que ya no puede vivir entre las piedras?
Vamos hacia la madrugada limpia de los
bosques,
hacia el gran día de todos los ahorcados
y de todas las músicas
cuando el tiempo olerá como la yerba
que nunca ha sido pisoteada.
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“Un hombre es el uso que haga de su libertad”
Julio Cortázar.
1914-1984. poeta. escritor arg.
Julio Cortázar.
1914-1984. poeta. escritor arg.
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